::: Relicário ::: Conversa a dois.

Saudades

2006-01-11T20:32:00.000-02:00

Gente.. nem sei se vão acessar o blog.. mas vamos lá...

Tava com saudades disso aqui. Tá tudo tão corrido ultimamente... nem vejo o M&m's. Ultimamente minha única diversão é chegar ressaqueada em casa... dpois de uma festa.. ou um fim de semana na praia... e depois trabalho... trabalho... por isso que bebo!!! Mas acabo esquecendo dos outros afazeres, tipo... não deixar o blog entregue as moscas.. visitar meu amor que agora mora sozinho... mas não tenho tempo... PRECISO DE AJUDA!
As baladas tão me matando!!!!

Olha o que mandaram pra meu e-mail:

Vamos a inúmeras baladas,sabemos viver;às vezes damos umas mancadas,mas isso só nos faz crescer;curtimos o que a vida permite,às vezes umas coisinhas que não;o que importa é sentir que juventude existe, que temos uma história em construção ;conhecemos pessoas diferentes, diversas origens, idades e crenças;somos todos sobreviventesdesse país de diferenças; sempre nos apaixonamos sem querer,estamos à mercê da balada;queremos é curtir e viver, pra não envelhecer na hora errada;"Somos baladeiros, somos conscientes,enquanto não encontramos
alguém especial,somos independentes"!

POde??? rimas bem chinfrins.. mas fazer o que né?
Tenho saudades daqui... resgatem-me por favor!

(fura... saudades de vc tb!)

Festa no ceú.

2005-10-24T10:44:00.000-02:00

O veio embarcou ontem. E hoje eu estou de preto, não que isso seja grande mudança.
Vou explicar.
Meu querido avô faleceu ontem de manhã, um dia depois do seu aniversário de 80 anos, e deixando saudade para todos, inclusive algumas meninas.
Percebo agora que não chorei em nenhum momento do velório, e que não verdade não sofri como o resto da família, e que só agora choro um pouco. Pensei que eu não me importava, mas eu não queria é que o velho me visse chorando.
Meu avô era militar, no entanto, não chegava a ser turrão ou ranzinza como se pinta por aí, e parecia até mais novo que seus próprios filhos. Praticava capoeira e andava na praia todos os dias de manhã, era um atleta, jovem, e galanteador; depois que minha avó morrera, ele voltou à velha vida de pegar gatinhas.
Não, sério, gatinhas mesmo. Passei vários apertos com namoradas por causa de meu avô. Eu, que aprendera com ele as táticas de guerrilha do amor, observando apenas, ou através de celebres frases como: “- Meu filho, vai lá, quem não dá chute não faz gol.” ou “- Olha sempre a cara da sogra, sempre, um dia você vai ma agradecer.”, e tinha um pai que não tinha tempo de me ensinar essas coisas, passei boa parte de minha juventude tentando superar meu avô, mas nunca consegui: as namoradas dele sempre eram mais bonitas ou mais novas que as minhas.
Seu Irenio era uma grande figura, só os filhos dele que não percebiam o tesouro que tinham na mão. Ele havia vivido muita coisa, mas muita mesmo, e pedir um conselho para ele era como consultar um oráculo, ou como ele dizia, era batata, o velho não errava nenhum palpite, tinha sempre um sorriso no rosto, e uma nota de dez reais no bolso. Essas notas de dez reais era uma mágica que ele tinha aprendido. Dizia ele que só existe um tipo de problema que as pessoas enfrentam: falta de investimento; ou elas precisam do tempo de outra pessoa pra falar sobre seus problemas, ou de dinheiro de outras pessoas para resolver os problemas que não querem ou não podem contar. Então tempo e paciência ele tinha demais, e se você contasse os problemas a ele, de duas uma, ou ele fazia o problema parecer pequeno ou contava uma coisa engraçada sobre o problema e você que havia chegado triste e cabisbaixo, saia sorrindo. Pros outros problemas ele tinha a nota de dez reais no bolso.
Meus tios tentaram por anos podar o pobre velho, tentavam de toda maneira fazer seu Irenio se mudar para casa de algum deles, para que pudessem cuidar dele, e proibi-lo de fazer as coisas que ele gostava e que o faziam feliz, inclusive de continuar pegando meninas de 21 anos, mas o velho era sabido e não deixava ser pego. Passou a vida morando na beira da praia, vivendo a vida em marcha lenta, acordando de madrugada para aproveitar cada minuto, e andando sempre pra continua evoluindo; com seus oitenta anos, ele fazia curso de inglês, violão, dava aula de capoeira, e cantava. Era bonito de se ver o velho cantando, cantava as meninas que era uma maravilha.
Foi internado na mesma marcha lenta, andando por conta própria até a UTI e dispensando a cadeira de rodas. E é nessa parte que eu choro, de felicidade, porque meu pai que parece ser tão obtuso emocionalmente na maioria das vezes, foi para o lado dele no leito da UTI, e enquanto seus irmãos cuidavam da parte financeira da internação, ele conversou com o velho. Falou que o amava, e que ele deveria ficar tranqüilo que tudo ia ficar bem. Pediu perdão pelos erros que havia cometido, e disse pra meu avô imaginar uma praia, Itapoã, que era a praia que Seu Irenio amava em Salvador, pediu para seu pai imaginar que andava pela praia como sempre fizera e que a imaginasse mais bela como nunca a viu, que andasse por ela até o final, e admirasse cada pedra e cada grão de areia como nunca havia feito. E meu avô morreu sorrindo, dormindo, imaginando a praia que amou.
Todo mundo soube que ele morreu sorrindo, antes mesmo que meu pai contasse a história, pois no velório, todo mundo via um lindo sorriso em seu rosto. Acho que foi por isso que choro só agora e não tive coragem de chorar na frente dele. Eu não queria arriscar desfazer aquele sorriso.
Vou sentir falta de Seu Irenio. E hoje já deve estar marcada uma festa na nuvenzinha dele. Amém.

Hoje não, volte amanhã.

2005-10-20T11:20:00.000-02:00

Estou tentando mudar o lay do Relicário, então, hoje texto está em falta.

Leiam os posts antigos que vocês não leram. =p

Julgamento

2005-10-17T11:18:00.000-02:00

- Você confessa os crimes por quais está sendo acusado?

- Confessaria se estes fossem meus.

- Então você afirma que estes crimes não são seus?

- Não, não são meus, talvez de um outro qualquer.

- Lembre-se que está sob juramento, você é culpado?!

- Apenas de não tê-los cometido.

- Você mente.

- Todo bom escritor é mentiroso.

- Confessa então ser um mentiroso?

- Confesso não ser um bom escritor.

- Cometeu tais crimes por não ser um bom escritor?!

- Mas sou um bom mentiroso, o que dá na mesma se esquecer às regras.

- Esqueceste as regras?

- Eu nunca as soube.

- Assassinara a gramática, conseqüentemente, por ignorância?

- Nunca encostei um dedo sequer em nenhuma gramática.

- Então nega a ter violentado?

- Nego ser ignorante.

- E a gramática?

- Nunca foi minha amiga.

Inocência roubada. (Aparece Lopan!)

2005-10-11T10:49:00.000-03:00

Repostagem de um texto antigo, quando um grandre amigo surgiu aqui no relicário, quando nem era relicário ainda. Meu grande amigo Lopan.

Meu pai sempre foi uma cara bom, até demais. Nunca fez nada que sujasse seu nome, nem que pertimitisse que o mundo o recriminasse, enfim é um cara bom.
Já eu sou essencialmente mau, não muito. Egoísta, invejoso e insano. Sempre fui de dar tapa nas costas de um amigo em necessidades, só pra ver o filadiputa ir de cara no chão. E meu sonho sempre foi ajudar os outros, sendo atendente daquelas linha de ajuda ou uma grande empresário, de um geito ou de outro eu acabaria de arrumar uma maneira de oprimir as pessoas até elas acabarem com suas vidinhas mediócres num banheiro abandonado qualquer.
Mas meu pai que era um cara bom, bom até demais, não me deixou quase nenhuma herança, e nem vai deixar nada além das dívidas, no entanto mesmo vivo e por ser tão bom ele me deixou alguma coisa, a porra da inocência. Nunca pensei que ia ser vítima da crueldade que plantei.
No momento que percebi que estava sendo lido, toda a minha liberdade de escrita foi arrancada de mim. Não tenho mais inocência da verborrogia descopromissada, afinal eu estou sendo observado, e preciso me comportar, pra me engajar no mundo bloguista e talvez virar uma celebridade. Mas eu não quero. Isso sim foi crueldade. Preciso de umas aulas com esse malandro.
Tem uma nova seção na barra ao lado, com teu link "muleque". Talvez fique feliz acabe por me deixar isolado no meu mundinho novamente. Ou não.

Ah, fudeu. Escreve um comentário aê qualquer. (Essa porra vicia, e tenho dito.)

Lá vou eu em rumo ao estrelato. SHIT.

Devaneios pro Trotta

2005-10-04T09:50:00.000-03:00

Temos uns medos estranhos quando somos crianças, uns medinhos que hoje achamos engraçados até, mas que já passamos noites sem dormir pensando neles: medo de escuro, medo do bicho papão, medo de banho… Tá esse é foda, pouca criança não tem, e eu tinha, era uma cena super hilariante de se ver, se eu imaginar ela hoje em dia; minha mãe me tirava aos trancos do quarto, enquanto eu lutava para me agarrar em qualquer coisa, provocando conseqüentemente a queda de vasos e porta-retratos, o que ocasionava uma fúria assassina em minha progenitora, que a partir deste momento me arrastava com mais força, mas quando chegávamos a porta do banheiro eu sempre vencia: abria as pernas e os braços e impedia qualquer tentativa de tentar me forçar a entrar pela porta e fazer minha higiene diária. Mas divago, não sobre isso que quero falar.
Eu tinha um medo diferente das outras crianças. Enquanto meus amiguinhos remelentos tinham medo de vampiro, lobisomem, e principalmente de serem abandonados pelos pais, eu tinha medo de algo pior. Eu temia que meus pais fossem alienígenas, isso mesmo alienígenas, com anteninhas e tudo o mais, e que eles estivessem fazendo testes científicos em mim.
Sempre imaginei mil situações devido a esse meu medo. Imaginava que meus pais, no meio da noite enquanto eu dormia, ficavam analisando meus sonhos e planejando uma maneira de invadir a terra. Imaginava que tudo estava sendo filmado dentro da casa, e qualquer sussurro meu estaria sendo gravado, e estas imagens fariam parte de algum reality show extraterreno. Acho que foi nessa epóca que desenvolvi minha mania de perseguição... hei! Está olhando o quê?
Bem, bem, mas eu cresci, e descobri que meus pais não eram alienígenas, eram no máximo um pouco estranhos assim como todo mundo, e perdi aqueles medos bobos. Agora sou um homem, adulto, e com responsabilidades. Não tenho medo de nada, nem de bicho, nem de escuro, afinal tenho que votar no referendo sobre o desarmamento, para que os ladrões possam assaltar minha casa, sem o risco de eu estar armado, além de ter que pagar minhas contas e os impostos, temendo apenas perder o emprego e não conseguir pagar nada, e o ladrão ainda levar meu vale-transporte.

Acho que eu prefiro os medos antigos.

Não vou esquecer de vocês.

2005-09-29T10:01:00.000-03:00

Depois de vários protestos e votos contra, eu acabei por decidi por me demitir. Não, não, nem tente me dizer que foi loucura, afinal já tinha uma ano que eu estava insastisfeito com a empresa.

Detalhe: Eu trabalhei nela por 1 ano e 1 mês, o que me deu apenas 1 mês de satisfação.

O que isso influi para vocês? Vou ficar sem postar durante um tempo, talvez.

Estou aceitando trabalho, qualquer coisa mesmo. Tenho experiência em ser mico adestrado para apertar botões.

Rezem por mim.

Ps.: Yumi isso não pode ter sido engraçado, mas você precisava ver a cara de meu chefe quando eu disse que ele ia ter que tomar conta de tudo sozinho, sem aviso prévio. Pode ter sido anti-ético, mas ele sempre foi anti-ético comigo.

Noticias, noticias.

2005-09-27T13:15:00.000-03:00

A Anja arranjou estágio em um banco, e só me falou ontem... bem, bem. Parabéns Anja, sucesso amore.

Estou tentando entrar na "The Coca-Cola Company", já fui para três entrevistas, e espero que fique por lá na próxima, me desejem sorte.

Estamos ambos, eu e Anja, de férias da universidade. Duas miseras semanas... melhor que nada, acho que vamos curtir um pouco esse tempo livre.

Quem souber mandinga para consequir emprego me diz aê.

Não posto hoje, mas o diário continua, e eu vou ser bom com vocês. Escolham sobre o que querem ler. Acho difícil vocês pedirem algo que não tenha acontecido em minha vida. Tudo acontece em minha vida. (Menos esse estágio na Coca-Cola, que porre!)

Diário perdido. Cap. I - Proibido pra menores. Tudo, tudo.

2005-09-23T11:10:00.000-03:00

Sou falso moralista. Confesso. Sou, sou.
Culpa minha não é; criação, ambiente. Neuroses, neuroses.
Sou viciado em sexo. Respiro sexo o dia inteiro e, se pudesse, o faria com a mesma freqüência. Ninfomaníaco de primeira, sabem? Daquele que vê uma mulher passar na rua e, se essa tiver algum valor para os olhos, a seca, sem vergonha, até que ela percebe que ela está sendo admirada. Não, minto. Admirada não, desejada. E eu com aquela cara de inocente, cara de madeira mesmo, mas com o olhar de que poderia devorá-la toda, até que o mundo acabasse.
Mas não, não sou um bicho, sou educado, inteligente, e falso moralista. Merda de neurose.
Aliás, sou bicho na cama, selvagem, arisco, e domesticável. Uma mulher uma vez me falou que eu era realmente o vendedor nato, pois nunca tinha visto um homem se adaptar tanto ao gosto da freguesa: se a mulher gosta de apanhar, eu bato; se gostar de ficar ouvir sacanagem, eu falo no ouvido dela as piores putarias enquanto ela goza; e se gosta de ficar no papai-mamãe, fico calmo e tranqüilo, fazendo devagar como se cantasse um mantra relaxante.
Gosto de fazer sexo, mas tenho minhas neuroses.
Já tive uma mulher que era tudo, tudo. Ela era homem, mulher, lésbica e viado. Comportada, como tantas outras, fora da cama, mas na hora de fazer sexo, era tudo. Era gostossíma, lindíssima, putissíma. Fazia de tudo, gozava, gemia, gritava, batia e apanhava, e gozava. Gozava demais, ás vezes apenas com um sussurro, ou com uma trepada rapidíssima, ás vezes gritava e gozava. Era uma delicia ver ela gozando, linda, linda. E eu me sentia poderoso, foderoso, o mais viril dos homens.
Eu era um merda na verdade, um merda cheio de neuroses. Aceitava tudo na cama, (na cama, escada, elevador...) participara de orgias, comera primas e uma tia, mas era um merda neurótico. Não aceitava um relacionamento aberto e, era apaixonado por ela, a amava, e amava quando ela gozava, respirava, e sorria, queria ela só pra mim. Egoísmo...Uma bela merda psicológica. Perda de tempo mesmo. A queria só pra mim, e seria só dela, mas ela era tudo, tudo, e não ia se contentar com nada.
A perdi, então, em certo momento, quando não quis ser mais o outro, e nem que ela fosse de outros. Triste, mas perdi. Como na “Balada do Cárcere de Reading”, destruí aquilo que eu mais amava, e com o perdão da rima besta, destruí com uma bofetada. E ela não era mulher de apanhar de homem nenhum não, fora da cama nunca, e devolveu o tapa... terminou assim o que nunca acabara, vocês nunca entenderão.
Ela era tudo, tudo. E eu perto dela, nada. Um merda cheio de neurose, com medo de ser corno. Sou falso moralista. Confesso. Sou, sou.

Desventuras em série.Da série: Histórias verídicas, reais, que realmente aconteceram. Segunda parte

2005-09-22T12:30:00.000-03:00

Depois da tentativa de assassinato, contra mim, que ocorreu ainda no ventre de minha mãe (vamos abstrair essa discussão se o cordão umbilical é órgão da mãe ou do filho), e do show espetacular de engolimento de espada, que quase me custou a vida novamente e minha voz, as coisas pareceram se tranqüilizar nos anos seguintes, excluindo dois braços quebrados no mesmo dia, por conseqüência de um muro alto e um cachorro bravo. Coisa simples esse último, nem merece atenção.
Aos seis ou sete eu cometi meu primeiro ato de revolta contra essa vida injusta, em que os fortes dominam e os fracos se viram como podem. Começou como uma pequena discussão entre irmãos, coisa fraternal:

- Cebolão, coloca no desenho. – Eu pedi, para meu querido irmão, que se encontrava no chão com o pé nos botões da TV.

-... – Cebolão muda para o desenho, para logo após mudar para o jornal.

Antes de continuar o diálogo, deixem explicar a vocês quem é meu irmão e em que situação eu me encontrava: Cebolão é o apelido de meu queridíssimo irmão, que desde de pequeno, por assim dizer, parecia um belo orangotango sem as pressas afiadas. Ele sempre foi grande e precoce, aos treze já era forte como um javali selvagem e tinha barba fechada, e era além de tudo era educado e delicado como um elefante na avenida paulista. Era realmente muito dócil; roubava minhas mamadeiras e me dava cascudos carinhosos sempre que podia, e como você podem perceber, ele sempre podia, pela diferença de cinco anos na idade, e pelo discrepância encontrada na comparação da minha massa corpórea e a dele. Eu era um menino alegremente oprimido pelo irmão.

- Cebolão, coloca no desenho. – Eu pedia calmamente, com medo que minha voz fizesse ele lembrar que eu não tinha apanhado naquele dia ainda.

-... - Cebolão muda para o desenho, e quando estou começando a me alegrar, muda para o jornal.

- Cebolão, coloca no desenho. Por favor, ou então vou falar para minha mãe. – Continuava a pedir, agora com aquela voz embargada, pré-choro, que sempre funciona com os adultos, mas nunca com um irmão.

-... – Muda para o desenho e antes que perceba já estava no jornal novamente.

- Muda pro desenho Cebola.

-... – Nem se meche, e eu penso ter ouvido um risinho contido.

Saio do quarto e vou procurar minha mãe, gritando e chorando, como não a encontro, volto para o quarto com um risinho sarcástico no rosto...

Só mais uma explicação, juro, juro. Minha casa estava em construção na época, então eu tinha ao meu alcance, o meu paraíso e o inferno de meus pais: pregos, martelos e outros materiais de construção.

- Cebola, muda pro desenho. Falo, num tom semi-agressivo.

-... – Ele nem me olha.

- Muda pro desenho. Agora quase num silvo.

- Não. Cebola me olha, mas nem nota que escondo algo nas mãos, em minhas costas.

- Muda, senão...

- Senão o que, pirralho?

POC.

- Ai, ai. – Choro desesperado.

Agora meu irmão se encontrava no chão, gemendo e com o rosto ensangüentado, enquanto eu aterrorizado olhava pro tubo de pvc que acabara de usar para convencer meu irmão a mudar de canal.
Saio desesperado e vou pegar papel higiênico, no 1º andar, e subo com ele, puxando por toda a escada, deixando aquela linha imensa de papel atrás de mim, até o 3º onde meu irmão agonizando.

-Toma mão, toma mão. Chola não mão, chola não.

Não me lembro do resto. Só sei que meu irmão teve um boa desculpa pra me bater freqüentemente durante um longo tempo.

Continua.

Eu posto, eu posto.

2005-09-21T08:02:00.000-03:00

Vim pedir a compreensão de vocês.
Um amigo meu perdeu o emprego ontem, e eu, como bom compaheiro fui ajudar ele a secar o estoque do bar.
Então estou de ressaca e não vou consequir revisar os textos. Posto amanhã.

Desventuras em série.Da série: Histórias verídicas, reais, que realmente aconteceram.

2005-09-19T11:38:00.001-03:00

Nasci numa terça-feira de noite chuvosa, em que o céu parecia descer a terra, num novo dilúvio. Meus pais estavam atrapalhados, pois eu, o último filho de uma trilogia, resolvera nascer dois meses antes do combinado, e meus pais que já estavam meio aturdidos desde de que souberam da gravidez de minha mãe, que tinha ligado as trompas, e que tinha tido o último filho há cinco anos antes, então, eu era duplamente uma surpresa. Uma surpresa que se mostrou alto, moreno e simpático, anos depois, modéstia à parte.
Minha mãe teria que fazer uma cesariana, por “n” motivos, e principalmente por eu estar com a corda no pescoço, literalmente falando. Não bastaram todas as surpresas e sustos que ela teve antes e durante a gravidez, como da vez que meu irmão pulou “sem querer” em cima da rechonchuda barriga de minha progenitora, e agora o cordão umbilical estava enrolado em minha garganta, tentando de todo o jeito me manter fora dessa vida. Eu fiquei calmo, e nem chorei na verdade, mas se eu soubesse como seria minha vida nos anos subseqüentes, teria lutado com o médico que tentava exaustivamente me salvar, e praticado eutanásia, no entanto eu não tinha consciência da vida ainda.
Cresci uma criança tímida e meio desconfiada, pois para mim, a idéia que um órgão interno de minha mãe tentara me matar, era assustadora: se minha querida mãe que eu amava tinha tentado tal coisa, imagina o que eu deveria esperar do resto do mundo. Sim, eu era muito desconfiado.
Aos quatro anos, eu esqueci tal idéia por um breve momento, quando recebi de presente de meu pai uma espada de HE-MAN, de plástico amarelo e muito grande para mim na época; com a espada em punho me senti poderoso, senti que poderia enfrentar qualquer dificuldade na vida. Só que estava errado, e não pude enfrentar um mero tapete... Eu estava todo serelepe, com espada nas mãos, quando num movimento impetuoso, para um garoto de minha idade, ergui a espada, e gritei: - Pelos poderes de..., Bem, não terminei a frase, tropecei no tapete e acabei por engolir metade da espada. Meus pais, confusos como a quatro anos trás, me levaram a hospital rapidamente, em qual fiquei internado por dois dias.
Trinta pontos na parte interior da garganta, uma previsão médica, errada, que eu iria ficar sem falar até os 15 anos, e a afirmação dele que eu ficara vivo por um milagre: a espada passou por entre as cordas vocais, e deixou de atravessar minha garganta por milímetros. E o placar agora era: Vida 2 X 0 M&M’s.

Continua.

Time is time

2005-09-15T09:07:00.000-03:00

Estou nos dias finais do semestre da faculdade, com direito a toda loucura e depravação encontradas nesse período, com alunos correndo alucinados da sala à biblioteca e vive-versa, além das sempre presente propostas de troca de favores por notas favoráveis. Tudo muito inofensivo e divertido.
No entanto esse semestre me encontro fora dessa rotina, apesar de ter filado uma infinidade de aulas, pois planejei meu semestre magistralmente, desde da escolha das matérias que queria fazer, até que professores que deveria bajular e acabei por terminar o semestre tranqüilo, sem fazer nenhuma final, e apenas um professor a encerrar os assuntos.
Tivemos greve, que atrapalhou um pouco meus planos, e atrasou por demais o semestre. Eu me mudei da casa de meus pais, por uma insanidade qualquer, e digo agora de boca cheia que estou sem tempo; tenho roupas para lavar e um apartamento para cuidar, além das atividades extra que arranjei morando SOZINHO no apartamento.
Li uns 5 ou 6 livros nas últimas duas semanas, fui várias vezes ao cinema, e tenho feito todas as vontades de minha namorada, mas afirmo que estou sem tempo, sem tempo pra vocês, que insistem em visitar o blog e não comentar.

Isso já está ficando chato.

Ps: Atualização.

Antes que você reclamem, eu tenho 4 posts novos pra postar, um conto, uma história romantica, um draminha e uma coisa que me aconteceu. Então se vocês forem bonzinhos eu posto o que vocês escolherem.

Infimidade

2005-09-08T11:48:00.000-03:00

Capitalista. Consumista. Democrata.
Sua vida era cheia de rótulos, e buscas. Uma corrida desenfreada por ter e possuir, por não saber o que se buscar. A vida eram apenas emoções vazias e disfarçadas em almoços de negócios. Mas certa noite, tudo iria lhe parecer diferente.
Era a morte se aproximando, como se lhe tivesse rasgando o peito, lavrando a tua alma até uma imensurável vontade de não mais existir. Sentia a respiração ficando cada vez mais pesada, como se carregasse todo o peso do mundo sobre si, e as pernas tremiam, aliás, tudo tremia: o quarto, a cama, o ar ao redor dele.
Tentava focar sua visão, mas seu esforço dava em menos que nada, pois, naquele momento sublime em que se defrontava com sua própria morte, apenas conseguia vislumbrar um rosto, um belo rosto, com um singelo sorriso. E todo o resto lhe parecia um quadro difuso.
Ele, naquele momento, não era mais ele, se percebia a si mesmo como uma pequena partícula pertencente a algo maior, um pequeno traço de um plano celestial de proporções quais seu ínfimo cérebro não poderia calcular. E quando o frenesi provocado pela percepção de sua infimidade teve fim, ele percebeu-se finito, e sorriu para a sensação de quase morte que sentira.
Arfava, repassando todas as cenas à mente; o jantar, o beijo, as roupas espalhadas pelo chão. Então caiu exaurido à lateral da cama, e mesmo com suas forças toda esgotada, pode sorrir, e sentiu feliz por perceber naquela proximidade da morte, algo que lhe passara sem ser notado por toda sua vida: aquela mulher, que agora mantinha aninhada em seus braços, era ela, e apenas aquele pequeno e lindo ser, tudo aquilo que havia buscado na vida.

Obs.: Uma amiga me perguntou qual era diferença de fazer sexo e fazer amor, e eu não consegui pensar em maneira melhor de lhe responder.

Ignorem, isso passa.

2005-09-05T14:25:00.000-03:00

Saí da casa de meus pais há algumas semanas, foi uma decisão difícil e muita bem planejada, mas como todas as coisas que faço, foi executada de qualquer jeito, ignorando todo o planejamento.
O apartamento é aconchegante, e grande. Na verdade, o tamanho considerável do apartamento e a falta quase absoluta de movéis, fazem que seja possível brincar de pega-pega, ou corrida, por entre as dependências: um verdadeiro playground pessoal. O que ocasiona a volta de um problema antigo, uma coisa que abomino desde de a tenra idade, e que ocasionalmente inventava subterfúgios, afim de afastá-lo. Tenho um total e completo pavor da solidão.
Não tenho qualquer dificuldade em lidar com a falta de geladeira ou televisão, que já se encontram nos meus planos futuros de compra, mas me sinto extremamente amedrontado pelo pensamento de ficar só. Imaginar que, poderei ficar um dia sem qualquer contato com as pessoas que amo, me traz um pavor petrificante.
Tomei várias precauções para permanecer comunicável com o mundo exterior: comprei créditos para meu celular pré-pago, descobri o ramal de todos os vizinhos do apartamento, e pedi para minha namorada permanecer em alerta a qualquer crise. No entanto, seguindo essa lei de murphy que nos persegue, acordei ontem à noite em crise, às 3:30 da manhã, o que me impedia de entrar em contato com qualquer ser minimamente amigável.
No meio do desespero, resolvi apelar para meus livros, e li compulsivamente vários livros de Verissímo e inclusive o “Amor é Prosa, Sexo é Poesia” de Arnaldo Jabor, sendo que este último me deixou melancólico e sonolento; adormeci com ele pousado ao peito.
Sonhei que andava por um corredor, e encontrava o João Ubaldo Ribeiro.

- Boa noite, sr. João. Dizia eu.

- O senhor está no céu meu filho. Ele me retrucou com aquele sorriso amigável, escondido pelo notório bigodinho.

- O Augusto* também João.

- Aquele baixinho deve estar reclamando lá em cima agora.

Acordei e prometi nunca mais tomar overdose de literatura.

* Augusto dos Anjos, um dos meus poetas preferidos, que eu não sei se era realmente baixinho rabugento.

Se maturidade é ficar só, eu quero permanecer imaturo.

O Tempo, só.

2005-09-01T14:11:00.000-03:00

E aqui estou sozinho com o tempo, imaginando quando ele vai me deixar ir te ver. Não que o tempo me queira sozinho, o tempo só me quer sem você. Mas o tempo me diz que não é ciúme, nem nada assim, só que penso em você o tempo todo, e se continuar assim não sobra tempo pra mim. Já que o tempo sem você é grande, e é pouco quando estamos juntos, acho que por isso que o tempo me prefere sem você, e você sem mim.
Então uso o tempo pra escrever de amor, e por amar acabo por escrever bem. Mas o que adianta escrever bem de amor, se o amor não tem tempo de me ver? No entanto o tempo me consola, dizendo que tudo tem seu tempo, e respondo ao tempo, que não importa, já que para meu tudo não tenho tempo. Digo, até, que por você, meu tudo, eu amaria todo o tempo, não o tempo, mas você. E seria feliz todo o tempo, e o tempo todo seria feliz por você.

Obs.: E graças a ajuda dos novos amigos, o acesso do site aumentou e eu resolvi parar a greve, vou escrever um texto por dia, até o fim dos dias.
Exageros a parte, vou escrever todo dia mesmo, só paro no fim de semana porque tenho que bater ponto na casa da patroa.

Para quem quiser ajudar um pobre blogueiro carente, tá aê um buttom tosco:

Também aceito doações de buttons.

Carta

2005-08-30T09:02:00.000-03:00

"Oi Amor,

Pensei em te escrever. Em escrever belas palavars, as quais você lembrasse por muito tempo, estando comigo ou não. Algo entre Neruda e Drummond, algo que eu pudesse até me orgulhar um dia de ter escrito, e mostrar para nossas possíveis netos, dizendo a eles que no meu tempo todos faziam assim ao amar.
Mas eu não possuo tanto talento, um talento que fizesse essa carta ser guardada num musel, e ser analisada mais tarde por alunos de literatura. Eu, quando pensei em escrever essa carta, só tinha a vontade pra te escrever, e só isso não parecia suficiente.
Afinal a carta precisava ser bela, como teu rosto, mas sem deixar de ser simples, como você. Queria que ela fosse brilhante, igual a teus olhos, sem deixar de ser sincera, assim como tua voz.
No entanto eu não queria que ela fosse melosa, porque o mel em excesso enjoa.
Então parei de pensar e decidir apenas escrever. Deixar que as palavras viessem, naturais.
Então a carta finalmente ficou assim:

"Amor,

Poderia te dizer que você não é a primeira que amo, mas gostaria muito que foste a última.
Poderia te dizer que penso em você o tempo todo, mas só penso em você quando estou sem nada a fazer, porque é nesses horas que estou em paz, e lembro de ti.
Poderia te prometer o céu e as estrelas, mas só prometo o que conquistarmos juntos.
Poderia ainda dizer que é a mais bela mulher, mas isso seria me repetir.
Digo então Amor, que desejo e rezo para que estejamos por muito tempo juntos, tempos suficiente para sermos apaixonados, e menos tempo, antes que deixemos de sermos amigos.
Porque fiquei muito tempo sem um Norte, algo que podesse me dar um rumo, ou confirmar que o que estava tomando estivesse certo. E agora que encontrei meu porto-seguro, não quero zarpar tão cedo.

Carinhosamente,

M&M's"

Obs.:Com certeza a carta mais sincera que eu já escrevi.

Sonho

2005-08-30T08:35:00.000-03:00

Ontem tive um daqueles meus sonhos sacadissímos pré-prova; eu sempre sonho alguma coisa absurda antes de uma prova importante, desde o primórdios tempos de colégio. Foi um dos sonhos mais absurdos que eu já tive, pior que o dos guaxinins.
Já começava comigo na faculdade, o que não é um bom sinal, já que meus sonhos com a faculdade sempre são os que mais faço questão de esquecer, como aquele que sonhei que uma professora se transformara no réptil cuspidor de fogo, que ficava atirando fogo (dã!) e nós tínhamos que fazer a prova desviando pra não queimar o papel. Como eu dizia, eu estava na faculdade, e alguém me dizia que tinha lido um livro muito bom na biblioteca sobre orçamento público e privado, que é exatamente a matéria que eu teria prova, e eu saia como uma vaca descontrolada atrás do tal livro. Só quando eu pegava o maldito livro eu lembrava que estou, de verdade, suspenso por 90 dias na biblioteca por atrasos, e então resolvia ir pro cinema.
Eu tenho essa mania de fazer tudo assim mesmo, o que não tem remédio, remediado está, e se eu não posso resolver algo, simplesmente me desligo. Mas isso realmente não importa, pois enquanto eu me dirigia pro cinema de moto, encontrei no meio da estrada uma espécie de nave espacial, tipo aquelas usadas em emergências nos filmes, e a Rita Cadillac e o Serginho Groisman ao lado dela pedindo carona. Eu como não sou de dar carona para gente estranha, passei batido.
Só que no quando eu chegava no cinema, na verdade eu tinha chegado ao trabalho, e ele estava um pouco mudado e, destruído, completamente. Meu supervisor estava todo sujo de poeira, do lado de uma espécie de maquina, que ele me explicou que quando explodiu causou uma fissura na linha do espaço-tempo terrestre, provocando um fenômeno estranho que fazia que os personagens dos filmes saíssem das telonas.
Foi aí que percebi ao meu redor uma cambada de gente, alias cambada de gente é só uma maneira de falar, pois nem metade da cambada era minimamente humana, e essa galera toda tava no pátio destruído da empresa.
Estavam ali os principais personagens dos meus filmes preferidos: Alien,que fiz questão de manter distância, Predador, idem, A mulher de Resident Evil, que estava muito bonita com aquele cabelo vermelho dela, e mais uma infinidade de personagens, inclusive o professor do filme Sociedade dos Poetas Mortos, o qual assisti dezenas de vezes.
Quando me encaminhava pra falar com o dito professor, outra coisa chamou minha atenção; uma morena de um metro e noventa de altura passou bem ao meu lado, com um topzinho mínimo cobrindo um belo e grande par de seios, e uma calça “da gang” com uma marca “gritante” de biquíni mínimo. É obvio que esqueci do professor e segui a morena, e quando finalmente a alcancei, ela falou algo e agente foi para dentro do banheiro. Acho que nunca mais na minha vida vou me sentir tão feliz.
Misteriosamente após termos terminado, eu aparecia no meio de um supermercado levando um carrinho de compras, e a morena ao meu lado com um bebê de colo, que eu olhava e tinha indiscutivelmente minha cara. Ai eu acordei.
Até em sonho eu me dou mal.

Ps.: Não estou com um pressentimento bom sobre essa prova.
Ps².: Preciso parar de ler ficção.

Meu destino é ficar só.

2005-08-26T09:18:00.000-03:00

O meu nick foi escolhido a dedo.

Vou parar de postar. Juro que vou.
Tinha mais quatro belos textos prontinhos no forno pra sair, mas o numero de acessos ao blog me encoraja tanto quanto meu salário de estagiário, por isso quero largar o estágio também.

Façam passeata, ou manifestações, mas só posto quando alguém ler essa bagaça e deixar comentários.

Sim, sou exibicionista.

Obrigado.

Ela & Ele

2005-08-23T16:17:00.000-03:00

Ela, O Bebê. Ele, O Neném. Assim mesmo, com maiúsculas e tudo o mais. Não eram nomes próprios, mas era como se chamavam. Por que eram assim mesmo, únicos no meio de um monte de gente, únicos para si mesmos.
Amavam-se desde o primeiro dia em que se viram, em um forró, em plena festa de peão. Ela, de princesa. Ele, um plebeu na multidão, um peão. Mas foi o plebeu que impediu que a princesa levasse um tombo, quando esta se dependurava na arquibancada, a fim de mandar beijos para os peões. E foi a princesa que o beijou, em agradecimento, o deixando mais lânguido que Ela própria.
E o beijo foi bom, muito melhor que os quais os dois tinham visto no cinema. Um beijo calmo, e com ternura, que se não tivesse todo aquele povo ali, tinha dado em casamento. Fora pura química, mas nenhum dos dois não queria saber de ciência. Só queriam saber de si mesmos, de si e seus apelidos, que foram dados em um dos momentos mais melosos já vistos, quando Ele de joelhos, lhe pediu em noivado, enquanto uma dupla sertaneja fazia para Ela uma serenata. Ele a chamou de “-Meu Bebê” e ela devolveu num tom apaixonado: - Meu Neném.
A paixão durou por muitos meses. Conseguia-se, quase, ouvir o zunido de uma abelha, quando os dois estavam juntos. E os dois estavam juntos sempre. Sempre em silêncio, olhando um para o outro, e o silêncio sendo quebrado apenas pelo estalar de beijos, ou pelo suspiro de um ou do outro. Além, talvez, da voz da sogra o colocando para fora quando o relógio se aproximava das dez.
E Ele, O Neném, era apaixonado, não como os jovens do romantismo, porque Ele não queria morrer, pois morrer seria perder Ela, Seu Bebê. Ele lhe trazia flores todos os dias, e dedicava cada prêmio de rodeio a Ela. Era para Seu Bebê, seu maior súdito, seu único devoto.
Ela era louca por Ele. Morria de ciúmes quando Ele pisava na arena, e as meninas gritavam. Chegou ao extremo, certa feita, de ameaçar de morte a presidente do fã-clube d’Ele. Ele para Ela era seu protetor, e o protegia mais que uma mãe o faria.
Mas como toda história feliz, essa não suportou o vendaval. E Ela começou a desconfiar que Ele a traíra. Não só traíra, como continuava traindo, com uma qualquer que o seguia por cada rodeio.
Teve um acesso, Ela, e partiu pra cima d’Ele o chamando de salafrário, dizendo que a traíra com a talzinha, e com outras tantas, que Ela não tinha provas, mas o sabia, sabia que Ele, Seu Neném o traíra. Ele, indefeso, só se defendia, e mesmo sem saber o que era salafrário, sabia o que queria dizer o resto, e negava as acusações, afinal, dizia Ele, era apaixonado por ela.
Mas quanto mais Ele insistia, mais Ela se enfurecia. E Ele magoado resolveu ir embora, e Ela chorosa se trancou no quarto.
Foram semanas de angústia, para Ela. Seu Neném, o salafrário, ligava para Ela sempre, tentando fazer as pazes, negando as acusações, alegando inocência, mas Ela nunca atendia. E Ele, diziam os amigos e a família dos dois, agora vivia triste e cabisbaixo, como se lhe tivessem tirado a alma, ou no mínimo o coração.
Apesar disso, Ela se mostrava irredutível. Apesar das súplicas da família, e da insistência pela inocência d’Ele, Ela o sabia, sabia que Ele havia a traído, não tinha provas, mas o sabia.
Decidiu então viajar por uns meses, para esquecer um pouco do Salafrário, seu Ex-Neném. E passou então dois meses em Madri, onde uma tia morava, mas a tristeza continuava; só conseguiu ser feliz por duas vezes em Madri, quando vira a corrida do boi e no dia que foi junto com a tia assistir uma tourada, foi quando lembrou dele, e sentiu saudades. Não tinha mais certeza que Ele a havia traído. Decidiu voltar ao Brasil para perdoá-lo.
Soube que Ele estava em Barretos, e quis fazer uma surpresa: inscreveu-se para princesa da festa. Enfeitou-se toda, e se tornou mais bela do que nunca tinha sido, não queria concorrer como princesa, mas como rainha. E é claro, ganhou o concurso.
Mas essa história se prolonga, apesar de vocês já imaginarem o final. Pois quando Ela, O Bebê, subiu no camarote vestida novamente de princesa, o viu. Ela o viu, com ela, a talzinha, a presidente do fã-clube d'Ele, montada com Ele no cavalo branco de vencedor do rodeio. E Ela soube, o que já sabia.

Elas sempre sabem.

Essas Mulheres (Parte 2)

2005-08-19T10:46:00.000-03:00

Reconciliações.

O perfume. O perfume dela. Aquele perfume que te faz oscilar, e pensar em todos os momentos felizes juntos, mesmo quando passam muito tempo brigando. O perfume que avisa que ela está chegando, e que te faz ter a sensação de batalha perdida. Você simplesmente não pode raciocinar direito, e não importa se você estava certo ou errado na ultima discussão, afinal nenhum argumento realmente importa agora.
Seu primeiro pensamento é se jogar ao chão, de joelhos, e implorar por misericórdia, ou ao menos um beijo de adeus. Mas você tem que se manter digno, e com as pernas bambas, se mantém de pé quando ela chega.
No entanto era melhor que você estivesse ajoelhado, pois ali está, sua bela, sua princesa, e mais linda do que nunca, com um sorriso no rosto que poderia iluminar cidades. Você tenta falar, mas a voz falha, e você pega o resto de dignidade que te resta e se cala. Dignidade, para que serve tão vil palavra, afinal ela sorriu, o mais belo sorriso nunca dado por uma mulher. Você pensa que preferia ter morrido a ter discordado de qualquer idéia vinda dela.
Poderia estar acontecendo com qualquer um, mas acontece com você. Por mais que você tivesse dito para seus amigos que era o tal, e que era livre, agora são som palavras desperdiçadas. Você é dela, e não liga, porque você está apaixonado.
O que aconteceu depois, você lembra por muito tempo, coisas banais, reconciliação – a melhor parte de um relacionamento -, mas tendo sido simples, você não sabe disser como aconteceu, e quando te perguntam só diz que ela voltou pra você.
Pra você, porque ela não podia viver sem você, você diz. Mas você sabe que ela não podia ser de mais ninguém, porque é você que não vive sem ela.

Essas Mulheres (Parte 1)

2005-08-16T14:30:00.000-03:00

Ah, nem me vem falar de novela da Record, ou coisa do tipo, se é isso que vocês querem, pronto, eu confesso, tirei o nome do post da maldita novela. Não gosto de novelas juro, poderia até dizer que novelas são imitações frias da vida em preto em branco, e que prefiro tons pasteis, de catupiry principalmente, mas digo que não gosto de novela mesmo, porque não e pronto, se dêem por satisfeitos.
Agora parem de me aporrinhar, deixem me falar o que quero.
Conheço homens que preferiam ter nascido mulheres, não entendo por qual motivo, e curiosamente, nunca me dispus a perguntar o motivo de tal coisa. Cogito que possa ser a incomoda sensação de levar bola no saco, que é muita dolorosa, incomoda e no mínimo degradante, ou talvez só estejam de apurinhados, assim como eu com vocês, de ouvir suas mães ou mulheres reclamando que mijamos o banheiro todo. Eu preferencialmente ignoraria tais coisas, como o faço, e continuar minha vida de macho perpetuador da espécie, mas quem sou eu pra questionar os motivos alheios.
Esses homens que preferem ser mulheres, me deixam muito confuso, pois eles não gostam de simplificar, assim como as verdadeiras mulheres, e acabam por não formar um grupo só, mais vários sub-grupos de homens que querem ser mulheres: os gays que são homens até debaixo de outro homem, os travestis que são homens que se vestem de mulheres, e os... bem vocês já tem uma idéia do que eu quis dizer, seria mais simples se fosse um grupo único, com um único objetivo, pegar homem, assim como o Freddy Mercury. No entanto existe uma nova situação, que me deixa muito mais confuso.
Existem agora mulheres, que querem ser travestis. Vi no Gugu no domingo, - sim, eu vi Gugu no Domingo, e sobrevivi pra contar – e achei realmente muito estranho, mulheres bonitas e algumas que até nem tanto, mas mulheres, fazendo plástica e ficando com cara de que? De travestis.
Isso eu não entendo, eu sou um cara modernoso que já levou corno e tudo o mais, mas isso é realmente demais para minha cabeça, incompreensível. Para que necessidade uma mulher ia querer parecer um travesti? Para que zorra, uma mulher ia querer ser confundida com um homem que se veste de mulher para pegar homem, se sendo mulher por si só, por mais feosa que ela seja, ela já tinha essa capacidade?
Eu me abstenho de pensar mais sobre esse assunto.

Deus e Satanás

2005-08-15T11:09:00.000-03:00

E Deus disse: "Que cresça a erva, que a erva dê semente, que da semente cresçam árvores e dêem frutos". E Deus povoou a Terra com brócolis, couve-flor, espinafre, milho e vegetais de todas as espécies, para que o Homem e a Mulher pudessem viver longas e saudáveis vidas.
E Satanás criou o McDonald's e a promoção de dois BigMacs a cinco reais. E Satanás disse ao Homem: "Queres as batatas fritas com que?" E o homem disse: "Na promoção, com Coca-cola, catchup e mostarda". E o homem engordou cinco quilos.
E Deus criou o iogurte saudável, para que a Mulher pudesse manter a forma esbelta de que o Homem tanto gostava.
E Satanás criou o chocolate. E a Mulher engordou cinco quilos.
E Deus disse:"Experimentem a minha salada".
E Satanás criou os pratos de bacalhau com creme e marisco. E a Mulher engordou 10kg. E Deus disse: "Enviei-vos bons e saudáveis vegetais e o azeite para que possam cozinhar".
E Satanás inventou a gordura hidrogenada, a galinha frita e o peixe frito. E o Homem ganhou dez quilos e os níveis de colesterol bateram no teto.
E Deus criou os sapatos de corrida, e o Homem perdeu aqueles quilos extras. E Satanás criou a televisão a cabo com controle remoto para que o homem não tivesse de se levantar para mudar de canal. E o Homem ganhou mais vinte quilos.
E Deus disse: "Estás passando dos limites". E Satanás criou o ataque cardíaco.
E Deus criou a intervenção cirúrgica cardíaca. E Satanás criou o sistema de saúde brasileiro. Mas Deus deu ao homem os convênios... e a aposentadoria para que ele pudesse descansar, dando-lhe nova chance...
Ai Satanás criou o PT... Então Deus desistiu...

Arnaldo Jabor

Prova de Teoria das Organizações

2005-08-10T09:22:00.000-03:00

Assim como o individuo é influenciado pelo meio em que vive, desde o seu nascimento, absorvendo das pessoas com as quais convive, sua essência cultural, também isto o ocorre com as organizações. Levando-se em conta que estas, não são mais que conglomerados de indivíduos com objetivos em comum, e estes mesmos indivíduos possuidores de sua própria carga cultural, tende-se a crer que as organizações criem então sua própria cultura e universo simbólico, uma extensão da miscigenação da cultura dos seus colaboradores, adaptada as suas necessidades mercadológicas. Essa citada cultura organizacional é moldada e delimitada por toda a sociedade organizacional, então, pois apesar dos principais valores da sociedade organizacional se manterem ocultos, estes mesmos valores podem se mostrar extremamente desestimulantes a certos projetos que vão de encontro a eles.
Temos assim, um cenário de sociedade organizacional, que se exemplifica por as pessoas viverem em meio a organizações, sejam privadas, do terceiro setor e até mesmo familiares, e estas organizações influenciarem em seus modos e estilos de vida. Havendo uma simbiose cultural, entre sociedade e organizações.
Por ser em sua essência, uma cultura influenciada e influenciável ao meio, as organizações podem ser analisadas conforme o estado de desenvolvimento da sociedade na qual está inserida, e sendo a cultura diferente de sociedade para sociedade, podem-se prever variações na cultura organizacional numa multinacional ou até mesmo numa organização sediada em diferentes regiões de um país. Acompanhando tal raciocínio, é possível se chegar a conclusão de que tanto dentro de uma organização como entre diferentes organizações, existem vários tipos de culturas e sub-culturas, distribuídas geograficamente, não pela geografia especificamente mas pelo contexto cultural. E estas culturas únicas ou várias sub-culturas dentro de mesma empresa podem ser explicadas pela coesão ou fragmentação dos indivíduos desta imprensa e se estes vêem a empresa como um organismo ou como segmentações onde cada pequeno grupo segue suas próprias visões.
Estes padrões, tanto os integrados como os fragmentados, se bem suportados por normas e rituais, podem tomar uma influência decisiva na habilidade global da organização lidar com as mudanças que encara.
Como unidade cultural, assim como “os seres humanos vivem num universo de significação” (Philippe D’ Iribarne, 1988), as organizações possuem seus próprios universos simbólicos, de regras, e comportamentos, que são facilmente identificáveis pelos agentes internos e externos da empresa. Esta cultura organizacional possui quatro esferas analíticas: a ideológica que trata de doutrinas ou idéias pré-fabricadas, mas que servem como guia orientacional, a cientifica trazendo soluções testadas e comprovadas por experiências, a artística se guiando pela criatividade e inspiração e a técnica que representa o know-how, ou o modo mais adequado de se executar um procedimento. Esse conjunto é a essência da organização, e se modifica durante o tempo, se adaptando as mudanças, ou se não, deixando de existir.

Ps.: Não me pessam pra explicar, nem repetir. Juro que não consigo.

Campanha - Tem algum médico aê?

2005-08-08T11:02:00.000-03:00

A dias venho sofrendo com uma falta de sono insuportável não sei explicar o que é, tenho sono, estou cansada, mais não durmo. Não são preocupações, na minha idade não me dou ao luxo de me preocupar com o que vai ser pro almoço, ou a feira, ou as crianças, no máximo problemas na universidade, fora isso, nada mais que possa me tirar o sono. Não sei mesmo como explicar, vou pra cama no mais tardar 12 da noite, e só consigo dormir até 3 da manhã. Outro dia passei a madrugada assistindo filme, morrendo de sono, sem conseguir dormir... (também .. não há mais filme na locadora que eu não já tenha visto, 12 Homens e Outro segredo já assisti 15 vezes! O retorno da múmia então... viva a Tv a cabo!)
Será que algum de vocês com seus super-dotes psicológicos, aconselhadores poderia por favor me ajudar? Ah! Nada de comprimidos ou calmantes! Odeio remédio! Sei lá, um chá que não seja de Camomila, algum filme muito chato que dê muito, muito sono, livro ( tem que ser ruim senão vou ler todo)... Por favor! Esse post é um apelo!

Ps(M&M's).: Acho que alguém se empolgou com o "Criança Esperança".

Nada melhor que um dia...

2005-08-04T08:47:00.000-03:00

"Em se tratando de sentimentos nada para entender ou explicar."

Amores Mal-Resolvidos

"Olhe para um lugar onde tenha muita gente: uma praia num domingo de 40º, uma estação de metrô, a rua principal do centro da cidade. Metade deste povaréu sofre de Dor de Cotovelo. Alguns trazem dores recentes, outros trazem uma dor de estimação, mas o certo é que grande parte desses rostos anônimos tem um Amor Mal resolvido, uma paixão que não se evaporou completamente, mesmo que já estejam em outra relação. Por que isso acontece?Tenho uma teoria, ainda que eu seja tudo, menos teórico no assunto. Acho que as pessoas não gastam seu amor. Isso mesmo. Os amores que ficam nos assombrando não foram amores consumidos até o fim. Você sabe, o amor acaba. É mentira dizer que Não. Uns acabam cedo, outros levam 10 ou 20 anos para terminar, talvez até mais. Mas um dia acaba e se transforma em outra coisa: lembranças, amizade, parceira, parentesco, e essa transição não é dolorida se o amor for devorado até o fim. Dor de Cotovelo é quando o amor é interrompido antes que se esgote. O amor tem que ser vivenciado. Platonismo funciona em novela, mas na vida real demanda muita energia sem falar do tempo que ninguém tem para esperar. E tem que ser vivido em sua totalidade. É preciso passar por todas etapas: atração-paixão-amor-convivência-amizade-tédio-fim.Como já foi dito, este trajeto do amor pode ser percorrido em algumas semanas ou durar muitos anos, mas é importante que transcorra de ponta a ponta, senão sobra lugar para fantasias, idealizações, enfim, tudo aquilo que nos empaca a vida e nos impede de estarmos abertos para novos amores. Se o amor foi interrompido sem ter atingido o fundo do pote, ficamos imaginando as múltiplas possibilidades de continuidade, tudo o que a gente poderia ter dito e não disse, feito e não fez. Gaste seu amor. Usufrua-o até o fim. Enfrente os bons e maus momentos, passe por tudo que tiver que passar, não se economize. Sinta todos os sabores que o amor tem, desde o adocicado do início até o amargo do fim, mas não saia da história na metade. Amores precisam dar a volta ao redor de si mesmo, fechando o próprio ciclo. Isso é que libera a gente para ser feliz novamente."

Autor desconhecido
Arnaldo Jabor nega a autoria.

Vocês viram correndo por ai?

2005-08-02T08:37:00.000-03:00

Melhor um texto boqueta enrolando, do que dois voando.

Rolou vírus aqui no trampo, coisa séria. Derrubou todo o servidor, desde de São Paulo até Manaus, um vírus realmente de proporções continentais. E devido este pequenissímo fato, trabalhei dois dias até duas da matina, ajudando o cara do cpd a consertar uns pcs que deram pau, inclusive o meu, e como o virus é brasileiro e aquele lero-lero todo, foi díficil pacas.
Conto toda a história depois.
Resumo da opéra:
1 - O servidor voltou e agora estou atolado de trabalho.
2 - Meu pc teve que ser formatado na tora, e perdi tudos os textos que estavam no HD.
3 - Eu mesmo formatei meu pc, então fiz umas melhorias: coloquei mp3, o dreamweaver, e o photoshop.=]
4 - Fiz umas horas extras, mas como sou estagiário, não recebo, talvez consiga só uma folga um dia qualquer.
5- Sim, sim também sinto falta de vocês.
9.5 - Quando eu consequi organizar meu trabalho, e voltar a ser o desoculpado de sempre, eu juro que posto.

Por isso sejam compreensivos e deixem comentários com palavras de apoio. Estou aceitando doações também, mas não aceito cheques. Vocês estão pensando o que? Que sou instituição de caridade?

Sobre portos e refúgios.

2005-07-25T09:36:00.000-03:00

Por vezes me confronto com assuntos que não gostaria nunca de comentar, pois sei que serão textos que falarão muito de mim mesmo, e minha vida já é uma grande vidraça. E “sobre portos e refúgios” talvez seja o texto que mais deixa claro, a todos, como sou fraco, demasiado fraco. Não importa.

Na infância, eu fui o perfeito tímido, deslocado e achando sempre que riam de mim pelas costas. Cada momento em que passava fora do meu próprio quarto, me parecia uma eternidade, ou talvez até mesmo o fosse. Havia reuniões de família, quase todo fim de semana, e como minha mãe tem onze irmãos, o sítio em que nós nos reuníamos ficava lotado de primos e tios, que tentavam de toda a forma fazer-me participar da festa, só que a insistência deles só aumentava minha timidez.
Então eu estudava, e lia. Era o melhor aluno da classe, e chegava e ler quatro livros por semana. Esse era na época meu refúgio. Ninguém poderia simplesmente rir do melhor aluno da classe, pois sempre haveria um professor a me proteger, e nas horas que estava fora do colégio, os livros me tornavam o que eu desejasse ser.
Não sei dizer exato a partir de que momento isso mudou, porque a decisão não foi minha, eu não quis mudar. Estava bastante feliz, obrigado, no meu pequeno mundo particular. Mas algumas pessoas, amigos e as poucas meninas que ficava na época, começaram a tocar no único ponto que me tiraria daquele topor social: eles começaram a me elogiar, não elogiar meu desempenho acadêmico, ou minha capacidade de leitura, mas elogiavam minha beleza, algo que realmente nunca havia notado. E sinceramente até hoje não me acho bonito, mas isso é pura insegurança.
Meu ego mudou. Minha visão de mim mesmo deu uma guinada brusca, e deixei de acreditar me mim mesmo como o cara inteligente, que deveria provar ao mundo que era bom, com notas altas, e excelência acadêmica. Eu seria agora mais descolado, mais safo, e mais legal, além do mais deixaria de me preocupar com qualquer coisa que fosse, seria um bon vivant. Sou assim até hoje.
Não que eu esteja reclamando, sou grato a Deus pelo que me tornei, pois consigo ser feliz agora, com uma simples partida de baralho, ou uma conversa bem boba sobre qualquer coisa, coisas que eu não consegui na infância por me achar tão inteligente. Mas esse novo eu que nasceu, não teve raízes fortes, ele precisava ser elogiado o tempo todo, ou voltaria a ser aquele antigo, introspectivo e tímido, e isso nem de longe era o que queria me tornar.
E essa necessidade de auto-afirmação, através de elogios de outrem, se acrescentou a outra grande cicatriz no meu caráter, causada pelo termino do meu primeiro namoro: minha aversão total a rejeição.
Todos temos pavor, eu sei, a rejeição. Mas eu criei uma formula, digamos, bastante ineficaz para me livrar dela. Eu seria tudo aquilo que me companheira quisesse, nunca seria eu mesmo, mas uma imagem daquilo que ela sonhava ser o homem perfeito, o que seria até certo ponto normal (quem não faz de tudo pra agradar quem ama), se eu também não fosse na verdade uma farsa completa, nunca respeitava qualquer companheira minha no íntimo, e traições eram freqüentes. E este era meu porto seguro.
Não sou o “médico e o monstro”, me justifico por argumentum ad hominem, e digo que todos nós possuímos desvio de caráter. Mas minha justificativa não retira o fato de que machuquei muita gente, e talvez eu tenha perdido o grande amor de minha vida no percurso.
Hoje, acho que estou mais centrado, mais preocupado com minha própria opinião sobre mim, encontrei meu eu, sem necessidade de elogios. Não me tornei um santo, mas deixei de ser uma sanguessuga. No entanto ás vezes eu paro e penso, que apesar de condenar a idéia de que as pessoas precisem encontrar uma cara metade, eu talvez precise ter de novo um porto pra mim, um novo norte que possa me dar um rumo, ou confirmar que o que estou tomando esteja certo.

Da série: Tirando temas de posts dos comentários. Capitulo 2

2005-07-20T10:18:00.001-03:00

Sabia que um dia a amizade acaba?

Talvez.

Qual seu conceito de amizade? Amigo é aquele cara ou aquela menina pra quem você conta quem você pegou ou deixou de pegar, que convida pra uma balada qualquer? Realmente, esse tipo de amizade vazia acaba. A palavra foi tão banalizada não? “Aquele ali? Ah é meu amigo...”, “Um amigo meu... descarado!”.
Alguns acontecimentos me ensinaram que amigo mesmo, é aquele que continua sendo seu amigo, mesmo depois de saber quem você é de verdade. Engraçado esse tema justo quando ouvi uma história de uma amiga virtual. Ela desconfia que sua “melhor amiga” é garota de programa. E se for verdade? Afasta-se? Conta pra ela? E se ela se ofender? E se for mentira? O que os outros vão pensar dela? É aí que se define até onde vai sua amizade...
Você teria coragem de aconselhá-la na decisão? Eu não tive.
Acredito que um amigo fiel é difícil de se encontrar, e quando finalmente se encontra um, se precisa cumplicidade, um amigo sabe o que o outro sente pelo olhar, é um relacionamento mais completo que o amoroso. Completo, não é a palavra certa, entrelaçado talvez. Não existem segredos, o amigo é seu porto, seu refúgio, e como diz meu querido Vinícius:

“...Um bicho igual a mim, simples e humano
Sabendo se mover e comover
E a disfarçar com o meu próprio engano.
O amigo: um ser que a vida não explica

Que só se vai ao ver outro nascer

E o espelho de minha alma multiplica...”

Sabia que um dia a amizade acaba?
Não, não sabia.

Ps.: Feliz dia do amigo.

Da série:Tirando temas de posts dos comentários.

2005-07-18T08:56:00.000-03:00

Sabia que um dia a amizade acaba?

É como um belo sonho de verão (que me perdoe Shakespeare): durante algum tempo você tem uma bela amizade com alguém, e de repente a amizade acaba, seja porque vocês brigaram por um motivo qualquer, ou porque a separação era inevitável devido a uma mudança.
Sim, a amizade de vocês era indiscutivelmente bela; Se conheceram desde de crianças, ou se conheceram por acaso num ponto de ônibus. Tinham os mesmos gostos e gostavam de compartilhar tudo, mas talvez não tivessem nada em comum, e por isso fossem tão amigos, vocês se completavam.
Na verdade não importa muito, como e porque se conheceram, importa que se tornaram amigos. Compartilharam grandes momentos, emocionantes, de alegria, e uns de tristeza também, pra que valorizassem mais ainda o tempo passado juntos. E os pequenos momentos, de ficar sem fazer nada, apenas pensando sozinho, a mesmíssima coisa que o outro estivesse pensando, e quando se quebrasse o silencio, a frase seria igual e ambos cairiam na gargalhada; o pequeno momento então seria grande, maior do que qualquer aventura.
As descobertas juntos, ou as contadas em segredo um ao outro. As brigas entre si, logo apaziguadas por uma risada sem sentido. Os problemas de família, acalentados por ter certeza que o outro passava pela mesma coisa. E até mesmo um namoro entre os amigos, que possivelmente não daria certo, mas mesmo assim nunca deixaria marcas fundas demais pra acabar com a amizade.
Pois a amizade é assim, é um compartilhar de pequenas coisas, singelas, que por isso mesmo se tornam tão grandes, e inesquecíveis. Então quando vocês se separam, já não importa muito, pois quando a sua amizade se for para longe, as lembranças daqueles momentos vão permanecer, e se você for feliz e os viver de novo, vai lembrar daquele seu amigo, que pode ter ficado contigo durante anos ou algumas semanas, mas que era pra você, seu melhor amigo. E se esses momentos não vierem de novo, também não importa, porque mesmo quando você já for adulto e estiver cheio de preocupações, você poderá sempre parar pra pensar no seu amigo, e de como, as brincadeiras infantis e as brigas, foram os momentos mais felizes de sua vida.

Sabia que um dia a amizade acaba?
Não, eu não sabia.

Continho de Amizade

2005-07-13T09:29:00.000-03:00

Primavam pela amizade. Essa era para eles inabalável. Conheciam-se desde a infância, e compartilharam momentos importantes, irmãos de família diferentes, diziam. Tinham seus próprios rituais, e relicários de lembranças. Concordavam em quase tudo, cresceram trocando experiências, e mulheres; não entre si, mas com boa freqüência. Eram verdadeiros putões, e se orgulhavam disso.
Dentre seus rituais estava o bom choppinho de fim de semana, na verdade verdadeiras choppadas, uma grande orgia de cerveja, que os quase levou a bancarrota por diversas vezes. Mas era sagrado, e quebrar esse ritual, o mais importante, era romper os laços, e eles primavam pela amizade.
Dougalberto e Flávio eram inseparáveis, trabalhavam na mesma empresa, e moravam na mesma casa de dois quartos lá pros lados da Sé. O Dougalberto era boa praça, vinha de uma família grande e conservadora, era conhecido como Doug, uma questão meramente de economia lingüística. O Doug era bonito, mas não tão galante como o Flávio, chegava aos ápices do galanteio e da calhordice o Flaviolino, era um mestre na arte de conquistar e de se fazer notado.
Juntos eram imbatíveis, teriam conquistado todas as mulheres do mundo, se tivessem saído algumas vez do bairro da Sé. E haviam conquistado todo o bairro, as casadas com discrição, as virgens com cuidado, e as outras com estardalhaço. Todos entendiam que tinha que ser assim, eles eram encantadores demais pra se amarrarem, e realmente eram, tanto que o bairro ficou pequeno. Não mais existiam virgens, casadas queriam ser as únicas amantes, e as outras já tinham enjoado. Agora era um verdadeiro desafio se manter na Sé, os encantadores amigos tiveram que sossegar por um tempo.
O sossego deles trouxe alguma calmaria ao bairro, as choppadas de fim de semana continuavam, com bem menos espectadoras é verdade, mas continuavam como laço mais forte da boa amizade. Mas a calmaria trouxe inquietação ao Flaviolino, que agora fazia menos esforço pra aparecer, se tornara até um pouco discreto, e a discrição do amigo começou a incomodar Doug.
Eles que cresceram juntos se conheciam demais, o Doug não acreditava nessa discrição do Flaviolino, e decidiu investigar o amigo. Primeiro descobriu hábitos matinais do amigo, logo o Flávio que nunca foi de acordar cedo, agora levantava ao amanhecer para fazer uma corrida no bairro, e quando voltava sentava-se a mesa e lia, livros e mais livros. Dougalberto que nunca tinha visto o amigo ler ficou boquiaberto, e mais surpreso quando o mesmo começou a voltar das tais corridas com uma sacola de pão.
Foi aí que o Doug matou a charada, a escassez de mulheres no bairro tinha feito o Flávio partir para uma nova investida, a irmã do Dougalberto. Lucinda, a mais linda no bairro, trabalhava na padaria, era a irmã querida do Doug, e essa descoberta o fez ferver de raiva.
Dougalberto esperou o Flávio chegar para lhe tomar satisfação, mas apesar da raiva o Flaviolino o dobrou, lembrando de sua boa amizade, e o Doug concordou que os dois namorassem, não os amigos, claro, mas o Flávio e Lucinda.
Tudo corria bem no bairro da Sé. O namoro do Flávio com Lucinda era de conhecimento geral, e fazia muito agrado a família do Doug. As choppadas de fim de semana continuavam, com poucas mulheres e Lucinda como expectadoras. Até que se soube da gravidez da Lucinda.
Apesar da consternação geral, todos concordavam que era impossível alguém como o Flaviolino se amarrar, e ficou por isso mesmo. Mas Dougalberto gostava de estudar Direito, e fez com que o Flávio pagasse pensão a irmã, tudo como mandava a lei. E foi assim que o dinheiro da choppada diminui, porque o Flaviolino estava ameaçado de ser preso caso não pagasse a pensão.
Os dois continuavam amigos apesar da confusão, o Flávio parecia não se importar com o que havia acontecido, e o Doug se si importava não fazia menor caso disso. Não havia menor sinal de atrito entre os dois. O Flávio chegou até a apresentar a Mirtes ao Doug, um casinho antigo do Flaviolino, um pedaço de mulher, e logo a Mirtes e o Dougalberto começaram a namorar.
Como era de se esperar, a Mirtes também engravidou, e o caso ficou da mesma maneira que o anterior, pois o Flávio fez questão de ficar do lado da pobre Mirtes e lhe arranjar um bom advogado. E o reú agora era o pobre Doug.
A choppada do fim de semana foi passando a ser então um choppinho, e a amizade dos dois passou a minguar junto com a cerveja, isso incomodava os dois, porque eram amigos acima de tudo. Passado algum tempo à amizade era só um leve laço, e as cervejas não chegavam a uma grade, e isso eles não podiam suportar; decidiram então gastar o dinheiro das pensões numa grande choppada, nunca vista, e reataram a velha amizade.
Haviam nascido praticamente juntos, cresceram unidos, e foram presos na mesmo dia.

Primavam pela amizade.

Ps.: Aos meus grandes amigos, aqueles que não esqueço. (Inclui você, furador, e burros)

Como eu estou indo?

2005-07-11T13:42:00.000-03:00

Eu não estou. Não vou a parte alguma o todo tempo. E todo o tempo me parece demasiado tempo.
Eu não vou indo, eu estagnei, achado por ai, mais perdido do que nunca, achando que não tenho o tempo, e o tempo me perdendo.
Respiro, vivo, e vou indo. Sem ir a parte alguma. Em parte indo.

Vetado.

2005-07-06T10:55:00.000-03:00

Post apagado.

2005-07-01T09:46:00.000-03:00

Meses se passaram, não consegui o estágio naquela empresa, porém nem tudo estava perdido, continuei com mais fervor o curso de inglês (pra alguma coisa aquela entrevista tinha que servir) e fui alimentando diariamente o vício de Internet.
Procurei aquele nick com muito cuidado por dias e dias, até que fui desistindo, afinal ele não era tão inesquecível assim até aquele momento...
Hummm.... uma pontinha de esperança... um nick parecido com aquele, ou será que era aquele mesmo? Zack... ou era Zeek? Ah vou arriscar. “Pedro?” “Não, não sou um primo dele.” ( a idiota aqui acreditou e começou a conversar).
Perguntei por Pedro ele disse que estava doente, então começamos a nos conhecer. Foi quando o desaparecido resolveu dar as caras e eu fiquei então sabendo que Zack conseguira ser ainda mais idiota do que eu pensava que fosse (os dois nem se conheciam)...
Comecei a conversar então com Zeek, mas de início eu não disse que era a pessoa da entrevista. Conversamos sobre algumas coisas então, quando achei que devia, relembrei o dia que nos conhecemos. Logo colocou os dotes de Don Juan pra agir, claro, hormônios a flor da pele ele atacava qualquer ser do sexo feminino (qualquer um mesmo). Trocamos telefones, e a partir daí minha caixa de e-mail não foi mais a mesma, recebia diariamente poemas lindos e frases belíssimas...
Faltava pouco para que nos encontrássemos novamente...

2005-06-27T13:59:00.000-03:00

Je ne sais quoi. Meu inexistente francês seria mais útil, que meu inglês fluente. Seria engraçado até, ouvir reclamações de clientes em belo português nordestino e responder a todos: “- Pardon monsieur, i résoudra votre problème”, bem assim, um francês bem googliano.
Levando em conta que passei uma hora inteira, gastando uma boa saliva norte americana, com o gerente da empresa, e depois de ser muito elogiado, descobri que meu trabalho se resumia a um terminal, com direito a tela verde, e um telefone. Fiquei, então, deveras grato a Amadeu por ter me conseguido aquele trabalho.
Não vou me prolongar, e nem o poderia, pois não reclamei muito na verdade, poderia dizer que estava acomodado com a situação, ou satisfeito com meu trabalho, mas na verdade, não deu tempo de nada; me demiti um mês e meio depois de ter iniciado. Havia coisas mais importantes a se fazer, como pensar na relatividade do passo do mosquito, ou exaltar minha revolta contra a sociedade capitalista no maior festival de rock de Portugal, o Rock in Rio (que por motivos quais não lembro aconteceu no Brasil), tudo devidamente patrocinado pela parentada.Tive remorso por estar abandonando o trabalho, que muita gente poderia estar querendo, inclusive aquela menina de olhos claros da entrevista, mas não a tinha encontrado desde de então... e tinha todo um Rio de Janeiro pela frente.

2005-06-16T10:33:00.000-03:00

E lá estava eu. Mais uma entrevista. Odeio entrevistas. Mas dessa vez ia com uma amiga, o que me deixava em meu estado mais ou menos natural, apesar de que vergonha nunca foi um problema pra mim.
Lembro daquele círculo constrangedor, e aquele cara idiota falando no centro, (juro que tentei prestar o mínimo de atenção, mas ao invés disso reparava em cada concorrente).
Minha amiga era um pouco menos experiente que eu, e graças a Deus bem menos provida de inteligência, cinismo, e dissimulação (não que fosse um problema aparente). Antes que eu conseguisse me concentrar, percebi dois caras: um era uma mistura, tímido e exibido, mas tinha um ponto a seu favor logo de cara (era bonitinho), o outro tentava...
Apresentações. Logo percebi que o exibido, era exibido mesmo! Pedro Alexandre Pimentel Brandão (ele fez questão de dizer o nome completo), o maldito inglês fluente, cursando o segundo ano em colégio particular, blá blá blá... Fiquei pensando onde ele arranjou um tempinho pra descer do Olimpo (metido!). O outro era Amadeu (não prestei atenção no que ele disse).Comentei deles rapidamente com minha amiga, mas que droga, ela já tinha percebido, e pior(!), e eles tinham percebido ela também... Trocamos algumas palavras antes da prova escrita, o que dificultou as coisas, pois tive que fazer Amadeu perceber que não tava interessada nele.

Enfim a matemática, diferente dele, nunca gostei, mas as perguntas não eram difíceis, a questão era de onde puxar um assunto. Não achei que ele tivesse me notado, ao contrário... As ancas daquela minha amiga eram muito mais perceptíveis (é... Estou chamando ela de égua sim!), mas mesmo assim conversamos sobre Internet, e trocamos nicks - e nisso a jumenta não podia se meter, por que não entendia patavinas! A entrevista acabou, fui pra casa pensando na hipótese de um dia encontrar aquele menino na net, mas não tive muito sucesso. Ah... e a vaga: fiquei sabendo por um amigo que conseguiria, não fosse por um menino e seu inglês... FLUENTE!

2005-06-15T08:26:00.000-03:00

Caramba, como eu estava nervoso. Estar de roupa social, em plenos 15 anos de idade, fazendo entrevista de trabalho, não é algo muito agradável de se passar. Estava ainda no segundo ano, mas já procurava trampo, e graças a dica de um amigo, estava naquela entrevista. E para terminar de pintar o quadro, a entrevista era uma dinâmica.
Tinha um cara, o entrevistador, falando um monte baboseira, das quais eu não ouvia nenhuma, só podia ouvir meu próprio coração batendo e respiração de Amadeo, meu colega de suplicio que havia me chamado para aquela furada; afinal éramos ambos tímidos e estávamos numa entrevista em grupo. Minha cabeça ia a mil, o suor brotava de meus poros, e nem me lembro como consegui me apresentar e falar de minhas experiências. Acho que Amadeo estava passando pela mesma situação.
Matemática. Finalmente alguma coisa em que eu era bom. Peguei a folha de perguntas, feliz como um bebê nos braços da mãe, e comecei a responder freneticamente. Tínhamos quinze minutos para terminar dez questões de matemática básica e interpretativa - moleza. - pensei. Foi quando comecei a reparar naquela figura que eu havia convidado a se sentar conosco na mesa, uma menina que eu lembrava vagamente de ter conversado durante a entrevista, e tinha chamado a se sentar por impulso. Ela parecia não estar tão a vontade com aqueles números, nem ela nem sua amiga, mas era bonita. Disse a ela num tom de brincadeira que ela poderia pescar nossas respostas, e ela acabou aceitando; o que não se faz por um rosto bonito.
Conversamos depois, sobre a entrevista, e sobre internet, obviamente. Dei meu nick pra ela, e acho que ela me disse o dela, não prestei atenção. Só sabia olhar aqueles olhos verdes e aquela boquinha linda.
Fui pra casa feliz. E só então lembrei que apenas sabia o nome dela. Droga de timidez.

Ah, o estrelato.

2005-06-14T21:00:00.000-03:00

Dois comunicados; faz favor de ler os dois ok?

Descobri hoje, mas um texto que enviei ao pessoal do "Pessoas do século passado", a trocentos anos trás, foi publicado.
É um textinho boqueta que escrevi a mais de dois anos, numa boa, pacata e monotona aula de português, e que eu já postei aqui no blog.
Vocês podem lê-lo aqui, ou aqui.

I'm a glowing star.

Fiquem felizes por mim pelo menos, eu ficaria por vocês.

Porque se não, você não entende.

2005-06-14T08:54:00.000-03:00

Resolvi mudar o lay do blog, na verdade fui obrigado.
Obrigado a você Edu, e furador, por sacanearem meu blog dia após dia, me fazendo sentir tão incomodado a ponto de mudá-lo, de novo obrigado. E a você Erik, por aquentar eu falando dia após dia das mudanças, e minhas suplicas pra que me ajudasse.
Não mudei muita coisa na verdade, mas a partir de hoje (ou no dia que ELA resolver postar), teremos minha namorada escrevendo aqui no Relicário, tornando essa bagaça mais atrativa.
Quem gostou levanto o braço. \o/

O mel e o fel.

2005-06-13T14:05:00.000-03:00

Anjo.
Tiamo.

Meu anjo, meu vício.

Soneto do maior amor
Vinicius de Moraes

Maior amor nem mais estranho existe
Que o meu, que não sossega a coisa amada
E quando a sente alegre, fica triste
E se a vê descontente, dá risada.

E que só fica em paz se lhe resiste
O amado coração, e que se agrada
Mais da eterna aventura em que persiste
Que de uma vida mal-aventurada.

Louco amor meu, que quando toca, fere
E quando fere vibra, mas prefere
Ferir a fenecer – e vive a esmo

Fiel à sua lei de cada instante
Desassombrado, doido, delirante
Numa paixão de tudo e de si mesmo.

Ps.: Que eu sempre te ame, e que seja recíproco.

Le bel amour.

2005-06-09T09:25:00.000-03:00

Namorada:
Sim amor, nós paramos onde?

Me and Myself:
Você ia dizer que me amava, e que não podia viver sem mim, e que quando agente se cassasse você me trataria como um rei, com direito a café na cama e tudo o mais.

Namorada:
Epaaa

Namorada:
As duas primeiras sim.

Namorada:
O resto é ao contrário, não?

Me and Myself:
Não sei, não sei.

Me and Myself:
Tenho provas.

Namorada:
????

Namorada:
Onde?

Me and Myself:
4:23:48 PM Namorada says:
Você sabe que te amo, e que não posso viver sem você, e que quando casarmos vou te tratar com um rei, com direito a café na cama e tudo o mais, assim como você, esse ser maravilhoso e lindo, merece.

Me and Myself:
Tá vendo, tá vendo?

Namorada:
kkkkkkkkkkkkk

Namorada:
Diz isso sob juramento?

Namorada:
Perjurio é crime, hai ai.

Me and Myself:
Juro pelo seu gato mortinho.

Me and Myself:
Que um raio caia em cima do bichano se eu estiver mentindo.

Namorada:
kkkkkkkkkkk não vale

Namorada:
'Ce quer q ele morra mesmo.

Namorada:
Para amor.

Namorada:
Se ele morrer, eu te mato.

Enrolation

2005-06-07T10:09:00.000-03:00

Fico na dúvida entre postar ou não postar.
Quando não consigo redigir um texto minimamente inteligível, que possa extrair um ou dois comentários meia boca, entro nesse ciclo de dúvida que consome qualquer blogueiro (ou bloguista, sei lá).
Postar algo sem nexo, totalmente incoerente, ou ainda uma coisinha assim medíocre, sem nenhuma pretensão literária. Ou ficar sem postar, seguir a máxima: “Se não tem nada bom a dizer, não diga nada”.
Tem ainda uma terceira opção, que nem considero ser uma opção. Postar um plágio, uma cópia de um texto de qualquer outra autoria, que não sua própria (não, não sou nem tão redundante assim).
Fiz um textinho meia boca então, para dizer que estou muito ocupado no trabalho, e não consigo pensar livremente, graças ao stress que está sendo imposto sobre minha pessoa.

Vou fazer um post bem legal.

2005-06-06T16:39:00.000-03:00

Juro, juro.
Assim que me vier a idéia de um post bem legal.

Quero Ser John Malkovich

2005-06-02T09:14:00.000-03:00

Eu já disse que sou um cara comum, igual qualquer a um, semelhante a qualquer outro. Tá, tudo bem, eu sou excêntrico, egoísta e invejoso, e realmente me destaco nesse mundo de pessoas boas, em que perfis de blogs são demonstrações graduais de humildade, e imperfeições são consideradas abominações a serem execradas em consultas caríssimas de psicólogos; tudo em nome de um mundo melhor. Fujo do assunto, eu sei.

Já me disseram que sou parecido com um monte de gente, um monte mesmo, sabe? Pareço àquelas pilhas de gente e empilhadas uma sobre as outras e sobrepostas sobre a anterior, que aparecem em documentários sobre um genocídio qualquer. Mas não vamos discutir minha beleza conceitual, até porque eu não a possuo, deixei os conceitos fora de minha vida desde do 3º ano, e agora só acredito em prática, beleza prática na verdade, a qual não possuo também, por ser desprovido de qualquer tipo de beleza, interior ou exterior; não, eu também não acredito que meus órgãos internos tenham uma aparência minimamente agradável. E lá se vai o assunto novamente, eu sei.

O que eu venho tentando dizer é que, não obstante ter tão singelas características, ainda me consideram parecido com qualquer outro ser, menos eu mesmo. Voltamos então para o ponto inicial, até porque o final ta lá em baixo, em que digo que sou um cara comum, igual a um, semelhante a qualquer outro. E entre todas as pessoas com as qual tenho semelhança, fico impressionado, pasmado, pois pareço com... o Kid.

Não só pareço com o Kid, como me informou o Edu, mas sou a cópia do passado do Kid. Eu sou o Kid antigamente. Não sabia que o Kid tinha o passado moreno, quase grafite. E ignorando a demasiada repetição do nome do meliante, fica a informação, eu sou parecido com o Kid antigamente.

Isso só prova que vou ficar realmente rico. Dentro em breve mudarei pra Toronto (não mudaria para um lugar chamado Ontário), namorarei uma gótica, e serei um blogueiro megalomaniaco, e até pedirei esmolas em meu brogui. Pena que vou ter que pagar royalites pra criança, o que me custará metade de meus bens.

Pior só ser eu fosse parecido com o Mainardi (pronto Erik, corrigi. Tá feliz, hein, hein?), o filho, não o pai, e ser odiado por milhões. Aliás, ser parecido com o passado do Kid tem lá suas vantagens: ele só é odiado por mim.

Não, não tem motivo. É ódio gratuito mesmo. Sou um cara legal, que gosta de distribuir o que tenho de melhor em mim.

Tem ou não a mesma cara safada da mãe?

Vou ficar rico.

2005-05-27T16:22:00.000-03:00

Era pra eu ficar sem postar durante 30 dias, não aguentei, 22 dias parece ser meu limite. Não, não é. Postei porque chamaram minha atenção, o que é fácil já que sou disperso, e tudo que seja bobo ou inútil me chama atenção, a qual perco com a mesma facilidade... Que caneta legal, putz, ela pisca. Do que agente falava mesmo? Sim, claro.
Falavamos disso aqui: www.google.com.br/search?hl=pt-BR&q=%22como desviar dinheiro%22&btnG=Pesquisar&meta=lr%3Dlang_pt. Bem eu não devia tecer nenhum comentário sobre essa busca, pois afinal de contas, não tenho a intelectualidade de Rafael Galvão afim de fazer um "Alegrias que o Google me dá" num nível aceitáves de hilariedade, e nem a cultura do Alê para o fazer sem cair na mediocridade. Porém me pergunto o que leva uma pessoa a procurar no Google algo tão inusitado e pornográfico.
Triste isso. Depois me pedem pra parar de ser tão chato e ficar comentando no blog dos outros. Essas buscas que trazem certos leitores obtusos a meu covil me deixam realmente entristecido.
Mas não importa. A busca do famigerado leitor me fez ver a verdade, a luz que me fará sair da medianidade a qual estava acostumado. Ficarei rico. Já fui num pai-de-santo que me deu uma dica de números pra mega-sena, e já comecei a vender rifas na faculade, mas enquanto nenhuma das duas atividades me tira do ostrancismo fico com um terceiro plano: estou remodelando o blog.
Na verdade, quem está remodelando é o Erik, mas aprendi que no Brasil, pra ficar rico, só roubando ou ganhando em cima do trabalhos dos outros. Fiquei com a segunda.

Penso num projeto igual, nada de diferente por aqui, pois o que dá dinheiro é plágio. Algo como um blog compartilhado, aos moldes Balde de Gelo. Em que duas ou três pessoas possam falar sobre um mesmo assunto, assim como numa conversa de bar. Agora só falta o Erik colaborar.

Enquanto isso vou jogar na mega-sena.,

Seu eu for ganhador, não me esperem.

Pena.

Kids

2005-05-05T09:15:00.000-03:00

Eu gosto de crianças, não tanto quanto Michael gosta de garotos, mas definitivamente admiro crianças.
Elas têm toda uma inocência que já perdi, uma forma tão deliciosamente inocente de ver o mundo, que em um adulto poderia ser confundido com ignorância. A maneira como lidam com relações interpessoais, as quais elas nem ainda conseguem conceber, é extravagante: “se você não gosta do que escrevo, estou de mal”, ou “dá um dólar, ou não escrevo mais”. Realmente admiro esses seres pequeninos.

Então é isso.

2005-05-02T11:12:00.000-03:00

Sempre gostei de ser chamando de moleque. Também gostava de ser chamado de preguiçoso e invejoso, mas esses dois últimos eu venho disfarçando porque todo mundo odeia gente preguiçosa e invejosa, é só olhar nos perfis do Orkut e blogs por aí. O que é uma pena pois já não consigo imaginar o mundo evoluído de hoje sem inveja do dinheiro alheio, ou a preguiça de levantar pra trabalhar na segunda-feira; na verdade acho que sem estas duas não existe mundo evoluído: a inveja é que faz você ralar pra ter um carro melhor que seu amigo, e a preguiça faz possível ter isso sem se tornar um avarento escravo do trabalho, mas ninguém gosta de preguiçosos e invejosos, uma pena mesmo, eu gosto.
Nunca disfarcei, no entanto que era moleque, toda mulher sabe que os machos da espécie param de crescer aos quinze anos, já me convenci disso. É prezo muito todos os moleques do mundo, o tanto que chamo, as pessoas com que vou com a cara, de moleque, sim... também me deixo levar por aparências e primeiras impressões, e acho que deveria existir uma ONG tipo TAMAR pra proteger nós que somos moleques contra os que nos odeiam e nos censuram.
Ser moleque é uma arte, uma profissão não catalogada e sem nenhum curso universitário correspondente. Eu não sei explicar o que ser moleque, só sinto que sou em alguns momentos, como quando chego no refeitório e consigo uma porção extra de carne com a cozinheira, ou quando consigo entrar no banco depois do expediente só papeando com o segurança. Por isso admiro os moleques, conseguimos o que queremos sem revolução ou braço armado, só no papo e na manha. O que chamam de molecagem, eu chamo de carisma e empatia, como eu disse é uma arte.
Sinto falta apenas do blog arte, aquele blog de raiz que ninguém mais vê. Existem pouquíssimos blogs da velha escola, blogs que não possuíam escola nenhuma na verdade; e nem pretensões ou atualizações diárias, nem ao menos contadores de acesso. Não que eu condene contadores de acesso, já que alimentar o ego fomenta a criatividade, a prostituição está na busca da fama: na escrita difícil sobre assuntos difíceis, na atualização desenfreada mesmo sem ter sentido inspiração, sem ter passado horas sem dormir porque um texto na sua mente reclamava para ser expresso.
Existem exceções, mas estou deixando de ser uma.
Estou me prostituindo.

Um esmolinha DOTÔ!

2005-04-28T09:41:00.000-03:00

Por muito tempo venho seguindo por um caminho tortuoso e solitário, afinal esse blog desde de criado, nunca recebera uma única visita além da minha mesma, e de uma amiga que provavelmente não tem coisa melhor pra fazer. No entanto me parece que entro numa fase muito mais obscura:
Descobri pelo Nedstat que venho sido visitado diariamente. Deus meu.
Meu corpo ainda treme, só de imaginar que um pessoa em pleno controle de suas faculdades intelectuais possa se dar ao trabalho de entrar no meu humilde blog. Pare! Alto! Indentifique-se!
Devo saber quem é essa pobre alma destituida de razão, afinal se esta pessoa permacer no caminho da insanidade continuando a insistir a visitar-me... bem, meu Deus, terei que escrever.
Escrever, não mais esses pensamentos desvairados, sem fundamentos, precárias sombras da minha mente corrompida. Escrever de verdade, coisas belas e inteligivéis, para serem admiradas e finalmente discutidas na blogsfera, me tornando conhecido, admirado e finalmente possa eu escrever sobre todas as lamúrias do meu ser com milhares de pessoas com seus "ahs" e "ohs" a cada novo artigo.
Não pessoa, seja caridosa para com minhas insanidades, e as deixe aê, intocadas, não lidas. Deixe-me largado ao meu próprio ostrancismo, sou sensível demais para críticas e por demais timído para elogios, que possam vir a ser inseridas nos comentários do site.
Peço ainda mais que faça o favor de antes de ir, deixe um singelo comentário se identificando, para que eu possa pessoalmente tentar persuadi-la a parar com essa crueldade, e lhe indicar um psicologo muito bom, amigo meu (ou seria um meu bom amigo, meu psicologo?).
Que tal você despediçar seu precioso tempo em lugares mais abençoados, alegres, e anti-sintomáticos (o quer que quera isso dizer). Ou então vai passear.

O último a sair apague a luz.

Estágio.

2005-04-27T10:39:00.000-03:00

A NASA enviou ao espaço a uma missão,três macacos e um estagiário. Acompanheo dialogo estabelecido entre a base e o foguete rumo ao espaço sideral: * NASA para nave: Macaco n. 1, configurar painel de controle da espaçonave. * Configuração efetuada. * Macaco n.2, verificar pressurização da espaçonave. * Pressurização verificada. * Macaco n.3, alinhar a rota da espaçonave. * Rota alinhada. * Estagiário... * Já sei, já sei, põe comida pros macacos e não mexe em nada.

Pensei em uma infinidade de títulos para essa pseudo-artigo (sim, meu vocabulário chifrim está mais vasto), mas acabou por sendo este material fecal mesmo, e se você está lendo achando que o texto vai ser melhor, bem boa sorte.
Não sei quantas milhares de pobres almas carentes de conhecimento, e grana, cansados de parecerem obtusos na roda de amigos, por não saberem que zorra vinha a significar comodities e, excluídos das mesmas por motivos altamente capitalistas (tente explicar toda vez que a conta do bar chega, que você está com falta de liquidez financeira), ingressam no limbo empregatício chamado estágio, passando a se sentir um pouco mais do que nada, quase a décima segunda pessoa depois de ninguém. Me parece que todos (estágiarios, estes tão cativos escravos modernos) reclamam da inigualável quantidade de trabalho que lhes é conferida, e da incerteza do que estão fazendo ou o que são; pois lhe são dadas funções como: grampeador adjunto, atendente de telefone trainee, entre outras coisas degradantes e sem sentido educacional.
Bem, eu também vou reclamar, pois apesar de ser um estagiário, e como tal tenho direito de permanecer calado, me vejo indignado com alguns por menores de minha função. Agora mesmo estou exercendo uma delas: não fazer absolutamente nada. Pois é, a vergonha me assola na conversa com meus iguais; eles reclamam que fazem de mais e eu reclamo que faço de menos. Deixe-me explicar como funciona todo o processo.
Sempre fui um vendedor nato, capitalista ferrenho e destruidor de orçamentos familiares de outrem. Vendi de consórcio a planos de capitalização, ou seja, tudo aquilo que as pessoas compram sem necessitar; eu vendia o invendável. Mas o destino me pregou uma crocodilagem (sou da crença que sacanagem é coisa boa), e acabei por trabalhar no faturamento de uma grande empresa.
No inicio eram tudo flores: mesa abarrotada de trabalho, telefonemas ininterruptos e pilhas de xerox para tirar. Já estava me sentindo melhor, pois finalmente estava trabalhando como autentico estagiário (com direito a música de fundo da escrava Isaura), e poderia me sentir confortado ao chegar em casa e descarregar minhas frustrações chutando o poodle da minha irmã. No entanto meu desprazer se iniciou logo em seguida, quando o trabalho ficou escasso, e a tarefa mecânica de fazer e conferir notas fiscais começou a ser o ponto alto do dia. E agora me sinto totalmente destituído da função principal de todo estagiário: faz-tudo-adjunto-copiador-bajulador-reserva-de-faxineiro, ou como eu gosto de apelidar carinhosamente de bosta n’água.
Meu tormento agora é esse, escrever artigos durante todo o dia, e fingir estar trabalhando, enquanto espero os dias de ouro, quando eu era cativo da mesa de trabalho e sacaneado pelo encarregado (que me enviou para buscar chave de desentortar sachê na minha primeira semana) voltarem. E já que não posso mais participar como ator principal de piadas sobre estagiários, talvez eu desista dessa tarefa inglória, e volte a ser um nobre vendedor sanguinário; o que me lembra que minha progenitora ainda se encontra em ótimo estado, alguma oferta?

Meu nirvana.

A ESCOLHA DE R.

2005-04-26T10:44:00.000-03:00

Era pra esse post falar sobre os fatos e situações que me fizeram destruir meu ventilador, mas acabei acordando muitíssimo mal hoje e acabei modificando tudo.

"A ESCOLHA DE R.

Esse texto foi enviado por e-mail por R., um amigo meu e também leitor do Kit Básico.

Se engana quem pensa que os homens (ou sua grande maioria) não têm coração: sim, para surpresa geral nós temos. Esse é o desabafo de um que como todo bom ariano sempre lutou pelo que quis e tem se saído relativamente bem.

Os homens, assim como mulheres, crianças e qualquer outro ser vivo também é resultado do meio e das experiências as quais é submetido.

Já amei muito... Já tive decepções, alegrias, tristezas, ódio, frustrações e momentos bons. É como diz a música: "Tristeza não tem fim, felicidade sim...". Hoje me encontro magoado com a vida e triste por ver no que ela me tornou: uma pessoa capaz de amar mas que nem sabe se o quer fazer mais. Nessas horas mesmo sem querer acabamos envolvendo pessoas que mereceriam ser bem mais felizes que a gente e que deram o azar de topar conosco.

Às vezes nos defrontamos com uma encruzilhada, onde podemos arriscar ir pelo caminho que não conhecemos mas que parece ser bom ou ir pelo caminho que já conhecemos, mas que insiste em nos pregar peças, e uma nova a cada nova caminhada. Qual dos dois escolher?

Falo de dois amores: um de muitos anos, já desgastado, com muitas marcas mas que insiste em perdurar... O outro, uma pessoa linda que parece início de namoro: se ri de tudo, até de desgraça...
Junte-se a isso o fato de estar longe da família, dos amigos e confinado em um lugar como se fosse um "Big Brother", onde não há pra onde correr e também o fato de já se ter perdido anteriormente alguém muito especial.

Como sabermos até que ponto se luta por alguém que se imaginou ser a mulher da sua vida? Como sabermos se essa história não renderá mais frutos e que é hora de partir para a outra chance, que acena com a possibilidade de felicidade? Se nosso coração agisse mais com a razão com certeza sofreríamos bem menos. Poderíamos escolher as pessoas "certas", que insistem em nos amar mas que deixamos de lado no caminho. A vida e suas mazelas...

Sei que o amor e o relacionamento a dois não são coisas fáceis, mas poderiam ter me avisado isso quando nasci. Ninguém disse que a vida não era justa e que tudo não seriam flores!

Fico por aqui, alguém que é de carne e osso, ri, chora, sente e, quem sabe um dia, possa ser feliz como todos os mortais gostariam de ser. "

Ps.: Detesto copiar post de outros sites, mas hoje eu me sinto assim.
Ps².: Espero que a (minha) pessoa do texto nunca leia isso.

That's You Life (Part 3)

2005-04-18T09:15:00.000-03:00

Biografia

Me and Myself, 21 anos, solteiro até que a sanidade permaneça, e soteropolitano. De infância tosca como qualquer outra, brincando de médico e outras brincadeiras de duplo sentido. Aos doze se interessou pela língua inglesa e aos dezesseis já o falava fluentemente, o que surpreendeu a todos da família, que haviam apostado que este teria como língua pátria o alemão graças a uma língua meio presa.
Resolveu ser administrador aos dezoito anos, enquanto se inscrevia no vestibular, depois de muita ponderação, num ato pensado de marcar o “x” de olhos vendados. Tinha o sonho de ser rico e cientista, mas como nascera pobre, e burro, resolveu apenas ser rico e decidiu fazer um curso superior qualquer pra garantir cela especial, ou seja, pura vocação.
Passou no vestibular logo após terminar um instrutivo 3º ano, onde aprendera técnicas de guerrilha, e a fabricar bombas caseiras nas aulas de Dona Neves. O ingresso no vestibular foi muito comemorado pela família, e pelo próprio, que até hoje conta vantagem dizendo que passou no vestibular sem nem tocar nos livros, afirmativa preconceituosa e demonstrativa de pura injustiça, já que o mesmo carregava os livros da namorada na época, mostrando assim seu caráter responsável, inteligente e romântico.
Cursa o 5º semestre do curso de Administração de Empresas na Universidade Estadual de Feira de Santana, e aprendeu o bastante no curso pra deixar de acreditar em loteria e seleções do Big Broder. Só não entende onde vão arranjar esse pá de empresa pra tanta gente administrar, e como pode ter chegado ao quinto semestre no mesmo ritmo do vestibular, sem nunca ter tocado nos livros, que como já foi dito é puro preconceito.
Espera que o curso seja de bom proveito, e algum professor seja bonzinho o suficiente para lhe dar alguma formula útil como transformar pó em ouro, ou como desviar dinheiro do governo. De resto não vê muito futuro no curso.
Luta pra não mais abandonar mais matéria alguma, e cria técnicas pra se manter acordado. Pensa atualmente em escrever um livro de auto-ajuda, que como todo bom livro de auto-ajuda ajude o bolso do próprio autor, falando sobre sua vida de estudante e ensinando outros a também vencerem essa fase difícil, e cujo título provável seja “Aprendendo sozinho – seus professores também não sabem nada”, ou ainda “Querido mestre – seja esnobe para que achem que você é sabido”.
No futuro pretende fazer um MBA na Wharton ou nas ilhas Cayman, fazer uns dois cursos de empreendedorismo e abrir uma cadeia de carrinhos de cachorro quente nas esquinas de cada escola do país.
Acredita piamente no crescimento econômico do país, coelhinho da páscoa e maiores de dezoito anos virgens. Por isso vai estudar, fazer mestrado e doutorado, para poder dar palestras de assuntos inúteis, ou totalmente desconhecidos, por todo o país, utilizando seu conhecimento acadêmico para falar de forma rebuscada o suficiente para ser aplaudido, mesmo ser saber nada do assunto tratado.
Quer morrer velho aos trinta e três anos e ateu, feliz por ter dado sua parcela a humanidade e nunca ter sido pego num desfalque ou sonegação de impostos, amém.

That's Your Life (Part 2)

2005-04-13T10:38:00.000-03:00

O ópio

Sofremos demais, todo ser humano sofre, aliás já o faz quando nasce e recebe o primeiro tapa da vida num local que deixaria qualquer adulto envergonhado. Então aprendamos a cair de bicicletas e muros altos, corremos de cães raivosos; bem vocês já pegaram a idéia.
E ainda achamos que isso só acontece conosco. Mas não discutir as cicatrizes (!) da vida.
Me admira é a capacidade de mentir, não mentir para os outros, esconder erros ou consequir algo; e sim a mais das insuportáveis das mentiras: o mentir pra si mesmo, exclusivamente pra não sofrer.
Quantas vezes você já deparou com aquela pessoa sempre alegre e comunicativa, daquelas que nunca estão de mal humor, sempre levantando o astral do ambiente, e chamando atenção por onde quer que ande? Provavelmente essa pessoa está mentindo. Tentando esconder tudo que ela realmente é, ou mascarando a dor.
Estou cansado das minhas mentiras.

Entendam como quiserem.

Sou o coração de Jack.

2005-04-11T10:02:00.000-03:00

Solidão.

Normalidade

2005-04-07T09:06:00.000-03:00

A minha alma é presa da mais livre loucura.
(Sady Bianchin)

Pense como tudo se torna comum após um tempo, igual a qualquer um, a qualquer outro, um infinito circulo vicioso de normalidade. Este porem, apenas mais um delírio frio de razão.
Não... Nunca esperei que a mais ampla inteligência entendesse o caos inerente ao infinito humano, e nem ao menos quis que alma alguma fosse despida por lentes de aumento de castos estudantes. Pois a normalidade me parece tão efêmera, intocável e imperfeita quanto às missas de domingo.
Esperaria sobre mim suspiro de Deus, antes mesmo que entendessem meus sentimentos, mas também já nem os sinto... Desejo, ânsia apenas. Estes mesmos desejos são sublimados por um outro talvez: conhecimento, simples e puro, sem afetações. Afinal são todas as bestas do inconsciente humano o pueril desconhecido.
Voltemos a minha aparente aversão à normalidade, este pavor de sucumbir a rotina; tornar-se um conjunto de células exasperadas ao constante modificar. Eis então o igual que nos torna distintos, minha infinita agonia durante a quietude do segundo, e seu deixar levar nos momentos da vida. A vontade de ser por ser que guia seus dias, e o inconstante modificar de meus desejos me levando pra onde for.

Vão para o diabo sem mim, ou
deixem-me ir sozinho para o diabo!
Para que haveremos de ir juntos?
Álvaro de Campos

Pecados Capitais - Preguiça

2005-04-06T18:37:00.000-03:00

“Eu quero morrer dormindo
igual a meu avô, e não
gritando desesperado
como seus passageiros”.

Eu já estou me acostumando em acordar cedo, o sacrifício diário de levantar junto com o sol quase não me incomoda mais, e nem dou mais trabalho para despertar.
Agora eu já tenho algumas manhas, para ter um despertar tranqüilo, agradável e principalmente de imediato: preparo na noite anterior uma seqüência de quatro despertadores, organizados de maneira lógica e, programados para ser ativado, cada um, a exatos um minuto depois do anterior.
O primeiro despertador, coloco próximo a cama, o que alimenta um pouco meu ego, já que me sinto vitorioso ao desligá-lo em apenas 2 segundos, apenas esticando o braço, e essa sensação me ajuda a relaxar o suficiente pra desabar no sono outra vez.
No segundo despertador se inicia meu despertar; um rádio em cima do maleiro toca arrocha (você consegue imaginar som mais capaz de fazer você levantar só para desligá-lo?), fico de pé na cama, o que ocasionalmente me leva a bater a cabeça no próprio maleiro, acho o filha da puta, e proferindo algumas palavras de benção a ele e ao maleiro, o arremesso contra o chão, para logo após voltar a cochilar na minha cama, agora enfeitada com fusíveis e parafusos, com a cabeça latejando de dor.
Depois de sentir a tranqüilidade do segundo despertador, o meu risco aumenta. O terceiro despertador é posto estrategicamente embaixo da cama de meu irmão, o que não seria aconselhável se eu possuísse alguma sanidade, levando em consideração o som estridente que o despertador produz, além do tamanho e agressividade do meu irmão (minha mãe o considera muito carinhoso e diz que ele me ama, só não sabe como demonstrar.). Então quando ouço o primeiro toque, já sei do que se trata; o coração dispara e começo a suar frio, levanto e calmamente, como uma manada de touros enlouquecida, saio correndo até o quarto de meu irmão, distribuindo palavras de carinho á todos os objetos em que colido. Quando finalmente, e todo dolorido, chego ao quarto de meu irmão, ele já me espera com uma feição amigável (aquele sorriso lateral); adoro meu irmão, pois neste momento ele sempre se propõe a me ajudar a acordar, jogando o despertador em mim. Ás vezes ele até me dá um empurrão de apoio, pena que na maioria das vezes ele erra a direção da porta e eu acabe por ir de encontro a um armário ou parede, ou na melhor das hipóteses eu apenas tropeço e bato com a cabeça no chão.
No entanto é o quarto despertador que me faz chegar até o chuveiro; o meu relógio de pulso toca e, meu pai vai me buscar, me levando desmaiado (devido as pancadas recebidas no processo anterior) até o banheiro, e me joga (jogar é o verbo apropriado aqui) embaixo do chuveiro. A água quente me ajuda a levantar, e diminuir as dores no corpo, mas também começa a me dar preguiça de novo, no entanto meu prestativo irmão nessa hora já se encontra desperto, e caridosamente desliga a água quente, me causando um choque térmico, que me ajuda a, tremendo de frio, ficar acordado até pegar o ônibus.
Ah! O ônibus, vinte minutos ininterruptos de sono tranqüilo e solto; aquele sacolejar e som das pessoas gritando me faz lembrar minha mais tenra infância, quando eu bebê, era levado numa sacola de compras até a feira livre por minha mãe, e dormia tranqüilo, enquanto ela arremessava algumas frutas e verduras sobre mim... O verdadeiro paraíso. Então quando dentro do ônibus estou no sono mais profundo, o motorista que é meu chapa e não quer que eu perca o ponto de meu serviço, alcança inacreditáveis 120km/h nos 100 metros finais até meu ponto e freia de súbito, (eu até aprendi um pouco de física assim), lançando meu corpo que se encontrava em repouso em relação ao ônibus, nos mesmos 120km/h e só sendo possível à diminuição dessa velocidade através do choque com os obstáculos: cadeiras e vidros.
Desço do ônibus, agradecendo e abençoando o motorista (já que a puta da mãe dele está numa clínica para drogados, porque o viado do pai dele fugiu com um cobrador; pobre sofredor), e me dirijo até minha sala.
No trabalho já estou totalmente desperto, e trabalho numa velocidade incrível, quase sobre-humana, pois chego a digitar em horários de pico cerca de 20 caracteres por minuto. Mas meu chefe sempre está insatisfeito, pois quando ele vem me vigiar, sempre me acusa de estar dormindo no trabalho, e eu apesar de estar com a cara toda marcada pelo teclado, nego veemente; o cara é um carrasco.
Depois do almoço eu vou dar um pequeno cochilo no estoque, durmo tranqüilamente com som ensurdecedor da produção e da empilhadeira que perigosamente se aproxima dos caixotes em que me encontro. Durmo durante um curto espaço de tempo, pois tirando ás vezes que acordo dentro de uma carreta baú qualquer e em outro estado, consigo levantar no horário em que o sinal de saída toca, e me encaminho para meu lar.
No caminho de volta, por felicidade dessas coincidências do destino, pego o mesmo ônibus que me trouxe ao serviço, e o motorista satisfeito pro ter trabalhado por 12 horas sem parar, capricha um pouco mais na freada, afim que eu não perca o horário de minha aula, e novamente sou lançado contra vidros e cadeiras.
Desço do ônibus, agradecendo e abençoando o motorista de novo (recentemente a mulher dele também fugiu com um cobrador, uma ex-companheira de trabalho dele), e me vou até a aula (me vou mesmo, a essa altura meu raciocínio já se encontra delibitado).
Ignoro meu professor, que começa a ameaçar denunciar meu pai devido aos hematomas, e me dirijo até o fundo da sala. Esse é o ápice do meu dia, pois durmo tranqüilamente durante as quatros horas aulas, apesar dos gritos histéricos de meus professores e objetos (giz e apagadores) que cruzam o ar em minha direção. Então no final da noite, algum colega amável sempre me leva até em casa e me deixa na calçada, onde meu pai me encontra e me arrasta até minha cama.
No dia seguinte recomeça meu tranqüilo despertar, e meu dia de trabalho. Essa rotina se repete durante toda a semana, exceto no final de semana e feriado quando entro numa hibernação profunda.

Foto minha em viagem a amazônia. Ass.: Bradypus tridatylus

That's Your Life (Part 1)

2005-04-06T14:04:00.000-03:00

Sou um joquete do destino. (Não sou a ira de Jack).
Estou tendo problemas para me adaptar... todos nós temos. Mas pense; é realmente impossível viver se você respeitar a opinião de todo o maldito universo. Foi o que eu descobri. Madre Tereza, essa foi a mulher. Querido ter tido a possibilidade de casar com ela. Insensato... hum, talvez. Pense outro vez (estaria pedindo demais?), ele entendia e era boa com o mais repugnante ser que existisse. Então, mágica, ela me entenderia.
Algumas pessoas me entedem, alguns psicológos também, mas não por que querem, e sim, por que só talvez... sejam iguais. E na verdade é isso que mais me irrita. Me sinto mal com as pessoas que não querem me entender, aliás faço de tudo pra que se sintam bem: brincadeiras, presentes e compreensão. Eu crítico todo mundo, mas não julgo ninquém. Porr@! Querem falar algo... Spit it in my face. Não fiquem me olhando como se eu fosse anormal, amoral, a... vão pra merda todos os hipócritas (não que eu não seja um).
Ainda há as pessoas que me entendem, estas são as piores, se sentem tão mal como eu e, para compensar, não discutem e nem questionam nada. Over and over I feel angry.
Minha vida melhora: financeiramente, culturalmente, emocionalmente. E mesmo assim ainda que algo falta nessa droga de lugar. Gostaria que todos entendessem que a vida é importante demais pra não ser questionada, e fútil demais pra ser levada a sério. Dammit. Parem de querer fazer cada briga "o fim", e de cada momento feliz uma eterna dádiva (the time of you life?!?). Viver um momento de cada vez, cada pedaço do destino que supostamente guiamos, cada fragmento de verdade que descobrimos, para abrir nossos olhos a uma realidade fugaz, diferente do mundinho apertado e seguro de cada um.
(Open your Eyes) Entre na luta, e questione o por que da briga. Fique calado e ouça conselhos. Esteja com você e com os outros, mesmo que já o tenham abandonado. E lá vou eu brincando de Deus outra vez. Shit.

Ps.: Dois posts num dia? TSUNAMI criativo? (Ócio Produtivo)

Sagitarianos

2005-04-05T11:14:00.000-03:00

Liberdade significa responsabilidade, É por isso que tanta gente tem medo dela.

George Bernard Shaw

Sagitarianos

Por Dani Vidal em 22/11/2004

Esses sim são homens divertidos. Animado, espontâneo e brincalhão, o sagitariano torna qualquer ambiente mais agradável e pode até ser contratado como animador de velório, que com certeza vai cumprir sua tarefa com êxito. Mas claro, se o enterro não for de alguém com quem ele se importe muito, porque ele também é chegado num showzinho, do tipo que agarra o caixão e diz: “Me leve juntoooooo!!!” Desmaia, chora, mas não vou te assustar de cara. Vamos por partes!

O sagitariano é um eterno adolescente. Isso tem um lado bom e um ruim. Podem ser um tanto ingênuos e acreditam nas pessoas muito fácil e fica amigo tão depressa que considera cada um de seus amigos como “o melhor amigo”. Esse tipo de atitude faz com que ele acabe se decepcionando sempre com esses amigos, porque é muito fácil tirar proveito dele. Tem grandes amigos de infância (amigos que ele conheceu no fim de semana passado) e pra todos eles o sagitariano dá até a última gota de sangue pra defendê-los. Mas mesmo depois de ter sido enganado, extorquido, mal tratado, não é que quando a raiva passar, ainda vai convidar esse amigo pro churrasco na casa dele? Pois é, não tem jeito. Tem o coração bom.

Eu não podia deixar de comentar um detalhe peculiar dos sagitarianos: a comida! Bons com garfo e faca, comem de tudo. Se você colocar no prato purê de batata, feijão, arroz, vatapá, moqueca de peixe e salada de maionese ele come tudo com cara de feliz. Só vai fazer cara de triste quando tiver acabando e não puder repetir o prato! Adoram experimentar coisas diferentes e pratos exóticos. A companhia ideal pra comer aquele cachorro quente na praça Castro Alves no último dia do carnaval.

Eles não são tímidos pra chegarem numa garota. Chegam nelas e são altamente convincentes. Nesse papo usa sua lábia de conquistador, mas com romantismo e provavelmente se ele disser: “largue tudo por mim” você vai acabar largando. Ele vai lhe mostrar um mundo divertidíssimo, cheio de animação e risos. O problema é que a palavra chave dele é: Liberdade. Ele vai lhe prometer o mundo mas não vai cumprir 90% das promessas que fez. Ele não gosta de nada que possa controlá-lo, nem de rotina, nem de responsabilidade e nem de compromisso. Quanto mais se sente cobrado e preso, mas ele se afasta.

Diz a mitologia que os sagitarianos são metade homens e metade cavalos. E então? Já tentou domar um cavalo selvagem? Isso requer paciência, muita paciência. Ele não vai se deixar levar por você se perceber que quer prendê-lo ou “domesticá-lo”. Nada de ciúmes, tente acompanhá-lo nas aventuras mirabolantes dele, escute o que ele tem a dizer (ele adora falar das próprias aventuras, parece que adora a própria voz).

Como diz Cazuza: “Exagerado, jogado a teus pés, eu sou mesmo exagerado...”. Quando ele realmente se interessar por você, ai sim você vai ver do que um sagitariano é capaz.! Ardente, sedutor e amável estará sempre buscando novas formas de prazer, de fazer amor, querendo fazer em lugares perigosos e públicos, só para dar um sabor de aventura ao romance. Dificilmente ele dorme com alguém só por tesão. Tem que ter no mínimo uma amizade. Meio gente, meio bicho, o sagitariano lhe mostrará o lado animal dele e você ficará fascinada.

Lembra que falei sobre o sagitariano ser um adolescente? Pois é, cheio de birra e mania! Se ele cisma que não quer sair e prefere ficar em casa vendo Tela Quente, nada o tira de casa, nem mesmo a Daniela Cicarelli nua dançando pra ele. Esse tipo de atitude pode ser um saco quando você ta sem paciência. Estabanados e desbocados, parece que falam as coisas e só depois pensam no que disseram (ou as vezes nem pensam). Podem ficar horas e horas discutindo só porque você não concordou com o que ele havia dito, então vai ficar tentando lhe convencer do contrário, ao ponto de no fundo você se perguntar: “Pra que eu fui discordar disso Meu Deus?!”;

Gastadores inveterados, eles adoram consumir. São capazes de comprar duas camisas iguais em dias diferentes e quando perceber que tem duas camisas iguais, nem se estressa, ri da situação e nem se importa com o dinheiro gasto. Por isso não ligam muito pra dinheiro. Se falta, ele arruma um bico por ai (um bico que deveria ser provisório, mas muitas vezes se torna trabalho permanente) só pra arrumar mais dinheiro pra gastar. São movidos pelos sonhos e ideais a ponto de não ligarem para coisas rotineiras, como pagar a conta de luz, do telefone. Ele nem gosta de pensar nisso. Se você quer realmente conquistar o coração, ou até mesmo a amizade desse ser encantador e cheio de sonhos, só lhe dou um conselho: Não envelheça! Tenha a alma sempre jovem, porque ele tem um Peter Pan dentro dele e vai querer te levar a Terra do Nunca para juntos não crescerem nunca.

Autor: Dani Vidal
Fonte: vidal_dani@hotmail.com
Extraído do site: www.canalhinhas.com.br

Ps.: Não é que essa garota até que escreve umas coisas legais de vez em quando.

Ps².: E o pior que é tudo verdade, deve ter sido um ex dela. (Provavelmente o melhor que ela já teve, rs.)

Hoobastank - The Reason

2005-04-04T13:19:00.000-03:00

The Reason
>> Hoobastank

I'm not a perfect person
there are many things I wish I didn't do
But I continue learning
I never meant to do those things to you
And so I have to say before I go
that I just want you to know

I've found a reason for me
to change who I used to be
A reason to start over new and the reason is you

I'm sorry that I hurt you
it's something I must live with everyday
And all the pain I put you through
I wish that I could take it all away
And be the one who catches all your tears
that's why I need you to hear

I've found a reason for me
to change who I used to be
A reason to start over new and the reason is you

I'm not a perfect person
I never meant to do those things to you
And so I have to say before I go
that I just want you to know

I've found a reason for me
to change who I used to be
A reason to start over new and the reason is you
I've found a reason to show
a side of me you didn't know
A reason for all that I do and the reason is you

Camapanha Sede Zero

2005-04-03T15:49:00.000-03:00

O primeiro chope é bom para a saúde;
o segundo é bom para o prazer;
o terceiro é bom para a vergonha e o
quarto é bom para a loucura.
(Anasarca)

Na realidade, basta um drinque
para me deixar mal. Mas nunca sei
se é o 13º ou o 14º.
(George Burns)

Terapias

2005-04-02T13:20:00.000-03:00

O vício é algo realmente difícil de largar, até porque se assim não o fosse não seria um vício (dãh). Lembro quando iniciei minha longa jornada em busca ao post perfeito, começou num “blogzim” chinfrim e mal dito, que mais parecia um carro alegórico, que faria a Mangueira morrer de inveja. Tentava, naquela época (hoje eu já sei que não é possível), aumentar o número de visitas e “comments” com qualquer coisa chamativa e tosca.
Cresci, arranjei um emprego, e entrei numa “maledita” de universidade, mas o vício continua lá, no cantinho, encolhido e quase imperceptível, no entanto presente toda noite quando vou dormir, martelando em minha mente e alimentando minha companheira insônia; é só colocar a cabeça no travesseiro e começa o fantástico passeio pelo mundo das idéias, na maioria altamente inúteis, que insistem em serem “escrivinhadas” (a única palavra que traduz o monte de garrancho que escrevo, devido a meu estágio avançado de sonolência).
Certo. Havia mais de um mês que conseguira vencer, e nada mais foi postado. Mas o vício sempre volta, naqueles momentos em que não á nada pra fazer. E sim, eu só post quando não a nada melhor pra fazer.

Ps.: Não tenho contador no blog, e nunca liguei muito pra isso, mas ninguém lê isto aqui posso sentir.
Ps².: Isso me dá uma certa liberdade, já que posso escrever qualquer coisa que ninguém liga.Ps³.: Ou meus amigos não têm (ou odeiam) internet, ou realmente minha vida social se encontra em no fundo de um grande nada. Hum... agora entendi o nome do blog.

Medo!

2005-04-01T17:24:00.000-03:00

Senta e espera.

Por um momento apenas o mundo parece parar.

Mas você continua lá, sentindo medo.

"O homem é mortal por seus temores e imortal por seus desejos."

Pitágoras.

Mulheres atacando meus nervos.

2005-02-17T14:00:00.000-02:00

Quem entende as mulheres? Bem, alguns gays devem entender. Mas como não faço parte desse seleto grupo, me vejo no direito de não entendê-las. Aliás, seria até pretensão minha almejar realizar tamanha façanha, já que dentre todos os mistérios da humanidade, este ser (as mulheres, também classificadas como homo-sapiens-neoróticos) é o mais indecifrável.
Teve uma época em que estva tendo problemas com minha (ex)namorada, sendo que "minha" é só uma maneira de falar, pois ela estava mais para minha proprietária do que o inverso. E estes problemas estavam ocorrendo devido a um período muito conhecido entre as fêmeas como TPM, e entre nós machos traduzido por "Terrível Periodo Massacrante".
Procurei certa vez um médico, para procurar saber que zorra vinha a ser a tal "TPM". O médico, o tanto quanto alegre demais, me explicou que este era um período de grandes mudanças hormonais, onde o corpo da mulher ser prepara para uma possível gravidez. Até aê eu havia entendido, o que me escapa é por que, por que vocês (seres nascidos de costelas) não se dão o luxo de apenas se trancar em um calabouço, comendo tudo que verem pela frente, e assim deixando de machucar outros seres (no caso homo-sapiens-vitimus)?
Sei que não deve ser fácil estar na pele de vocês. Afinal, vocês se maqueiam, passam horas no cabeleleiro, vão ao shopping e em troca só tem que sangrar de vez em quando, quebrar algumas unhas, além de parir umas duas vezes na vida. Mas por favor, sei que falo por toda ex-classe dominante do mundo, não se desfaçam em berros e ofensas quando seu companheiro, que com toda a delicadeza, liga pro seu celular apenas para dizer: "Boa noite" e "Eu te amo".

Formato Mínimo - Skank

2005-02-16T10:56:00.000-02:00

Formato Mínimo
>> Skank

Começou de súbito
A festa estava mesmo ótima
Ela procurava um príncipe
Ele procurava a próxima

Ele reparou nos óculos
Ela reparou nas vírgulas
Ele ofereceu-lhe um ácido
E ela achou aquilo o máximo

Os lábios se tocaram ásperos
Em beijos de tirar o fôlego
Tímidos, transaram trôpegos
E ávidos gozaram rápido

Ele procurava álibis
Ela flutuava lépida
Ele sucumbia ao pânico
E ela descansava lívida

O medo redigiu-se ínfimo
E ele percebeu a dádiva
Declarou-se dela o súdito
Desenhou-se a história trágica

Ele enfim dormiu apático
Na noite segredosa e cálida
Ela despertou-se tímida
Feita do desejo a vítima

Fugiu dali tão rápido
Caminhando passos tétricos
Amor em sua mente épico
Transformado em jogo cínico

Para ele uma transa típica
O amor em seu formato mínimo
O corpo se expressando clínico
Da triste solidão a rúbrica

Pessoa errada...

2005-02-15T10:29:00.000-02:00

"Pensando bem. Em tudo o que a gente vê, vivencia, ouve e pensa não existe uma pessoa certa pra gente. Existe uma pessoa, que se você for parar pra pensar é na verdade, a pessoa errada. Porque a pessoa certa faz tudo certinho.

Chega na hora certa, fala as coisas certas, faz as coisas certas, mas nem sempre a gente tá precisando das coisas certas. Aí é a hora de procurar a pessoa errada. A pessoa errada te faz perder a cabeça, fazer loucuras, perder a hora e morrer de amor.

A pessoa errada vai ficar um dia sem te procurar que é pra na hora que vocês se encontrarem a entrega ser muito mais verdadeira. A pessoa errada, é na verdade, aquilo que a gente chama de pessoa certa. Essa pessoa vai te fazer chorar, mas uma hora depois vai estar enxugando suas lágrimas. Essa pessoa vai tirar seu sono, mas vai te dar em troca uma noite de amor inesquecível. Essa pessoa talvez te magoe e depois te encha de mimos pedindo seu perdão.

Essa pessoa pode não estar 100% do tempo ao seu lado, mas vai estar 100% da vida dele(a) esperando você, vai estar o tempo todo pensando em você. A pessoa errada tem que aparecer pra todo mundo, porque a vida não é certa. Nada aqui é certo. O que é certo mesmo, é que temos que viver cada momento, cada segundo Amando, sorrindo, chorando, emocionando, pensando, agindo, querendo, conseguindo.

E só assim é possível chegar àquele momento do dia em que a gente diz:

"Graças à Deus, deu tudo certo" Quando na verdade tudo o que ele quer é que a gente encontre a pessoa errada, pra que as coisas comecem a realmente funcionar direito pra gente..."

Autor Desconhecido